Почему романы "Похороны кузнечика" Николая Кононова, "Парфюмер" Патрика Зюскинда и "Четвёртый круг" Зорана Живковича - говно?
Потому что это пошло и примитивно - оседлать один броский концепт и ехать на нём по прямой от первой страницы до последней.
Хоть сколько-нибудь пристойно владея языком, можно легко схватиться, как, например, Федерико Андахази, за клитор и ****еть про этот клитор двести пятьдесят страниц. И тупому читателю будет интересно. Почему? Потому что про клитор и красивыми словами. Клитор - это интересно, а красивые слова - приятно. Но то тупому читателю. А нормальному? Так, про клитор понятно, а дальше что? Опять про клитор? А? И тут тоже? И до сих пор? Э, чувак, я понимаю, тебе нужно бабло, но ведь за бабло надо работать!
Таким же образом Кононов топчется на смерти бабушки, Зюскинд - на обонянии, Живкович - вот уж ваще позорище - на круге.
И если впечатлительного и не очень умного человека и впрямь может сильно торкнуть чья-то смерть, т.е. он хоть и топчется на одном пятачке тупо, но делает это, по крайней мере, искренне, то топтать нюх и уж тем паче круг... за это надо отбирать все пишущие предметы, включая компьютер и зубную пасту.
Потому что, извините, ну - круг? И хуле?
Умерла так умерла. И плюхаться в соплях, мокроте и собственной брезгливости десяток страниц подряд, сто раз подряд рассказывать, как мама шла к шкафу за полотенцем... Это, друзья мои, не литература. Это ***ня какая-то. Спасибо.