Мистерия Современного Декаданса Е. Костюковой.
Вступление и Отступление.
Подготовка для немногочисленного читателя.
В данной статье осознанно не опускаюсь до построчных комментариев, делая ссылки на произведения. Потому что у Её читателя должно быть ни только сугубо личное восприятие, но и свободное место для данного восприятия. Да и нет желания польстить поэту, в силу своего неотёсанного вкуса.
Заранее извиняюсь за то, что Грофман склонен к преувеличению… Но на то ведь он и обыкновенный читатель, который тщетно пытается, при помощи Евгении дотянуться до небес. Да простят меня ангелы за моё бессилие. Как и простят дорогие бесы, за то, что я вдохновлён предательством. Поэтому сочтём движения моих страстей за преимущество. По крайней мере есть стимул быть ИНЫМ. Стараться же, ещё никто не запрещал. Да и по мнимой честности я уже примерял образ «иного», но выбрал всё же остаться человеком, кем предстоит ещё стать.
Буду говорить о Евгении Костюковой во множественном лице, имея в виду Вестников Небес и подразумевая уникальность её таланта; в уникальности Ангельского рода в целом. Так как ангел в своём виде, может быть только один … Из чего следует, что Уникальность, это не личность, она - это Единичность. Единичность в своём роде Сверхчеловеческих Птиц.
АНГЕЛ – младший прообраз Господа. Кому крылья заменяют листок бумаги, перо и мысли. При помощи, которых он курирует землю, как потусторонний наблюдатель. Не лишённый пророческого, музыкального и проникновенного голоса, именуемого Поэзией. Что в свою очередь должна достучаться до сердец Гибнущих Птиц (украл, у кого умолчу). Для дальнейшего их возвращения в райские кущи Поэзии. Где ангел равен ангелу так же, как и зло, равно добру, что и делает это метафизическое явления несуществующим на земле (в явном виде), обетованной всевозможными обывателями и критиками.
Замечаю: наивно было бы полагать, что ангелы живут на земле. На земле живёт, только их поэзия.
Остальная же, их божественная сущность, обитает в до конца непознаваемой нами области. Например: в Демиургии. До которой, мы всё же имеем возможность прикоснуться, и открыть для своего сердца, при помощи Сверхреализма Костюковой. И хотя бы на время ощутить волшебное шуршание крыл за душой.
Моё пристрастие к Мистерии Костюковой началось не внезапным взрывом (хотя и явилось случайной находкой). А постепенным открытием дверей в её магическую страну, с не менее таинственным названием Демиургия (Современный Декаданс).
В ангелов не влюбляются с первого взгляда. Для того они не буквальны, и не являются нам в облике гламурной принцессы. Они напрочь лишены пафоса и блеска, для них не характерны известные нам моральные краски слов. Поэтому, зачастую они кажутся нам нелогичными, как и непохожими на нас. Иногда, это даже пугает людей, они ведь так боятся быть Белыми. Это претит их идеологии социального братства. Где черный, может быть только черным или цветным, или разным. Хоть кем, только не ИНЫМ. Инакомыслие здесь до сих пор приравнивается к смертному греху. И, исходя из заблуждений, думаю, что бешеное внимание читателей к ней, не приближает это самое сообщество к Её Искусству. Многие ведь научились имитировать, ни только внимание, но и даже любовь (моё я – не исключение). Да и ангел всегда одинок. Одиночество, это связь с потусторонним миром, это взгляд в зазеркалье. Для поэта это жизненно необходимый воздух, несуществующий здесь в своём творческом качестве. Чья энергетическая субстанция, позволяет ещё некоторое время существовать в образе «другого». То есть - быть Птицей Господа. И только они одни, умеют высказываться о времени, как о жизни осознающей себя, что сожалеет о том, что и ему, когда-нибудь придёт долгожданный конец. Напрашивается вывод, что Белая Птица, всё-таки по большей части, существует за пределами пространственно – временных отсчётов реальности. Это подтверждает мою тщедушную песню о том, что «наш» поэтический феномен, в большей степени имеет своё происхождение из другого мира.
Их тайные знаки, это не повсеместные и грубые фабулы. Это звук потустороннего и пронзительного Эха. В поэзии К, это крик (звук) ястреба. И владея Всемогущим крылом, они пролетают над падшими землями в поиске последней надежды, донести до нас тот светоч истинных, хотя и диких мыслей. Её талант имеет способность закольцовывать мысль. Где внешнее равно внутреннему. Мысль, будучи оспоримой и противоречивой по своей природе,все же переосмысливается в её строках и приобретает законченную и стройную форму. То есть соответствует значению самой Поэзии. Но почему же она так неслышима? Потому что мало поистине открытых дверей, способных со спокойной душой впустить к себе Эхо Ястреба – Голос Ангела. Что в итоге прольёт на наши умы просветление и только улучшит нас. Нас, неспособных всецело отдаваться на растерзание Искусству Демиургии. Она – это время цветения Мистерии, это Её неувядающий Цветок Жизни…