1.
Я стоял и смотрел на мир, который остановился. А мир смотрел на замершего меня. Мы всегда были рядом и не замечали друг друга, не обращали внимания… у нас не было времени…
И непонятно было, то ли мир отражался в моих зрачках, то ли он был зеркалом… Но даже если мы оба были лишь отражением в чьих-то мудрых глазах, это не имело значения…
Я повел плечами, сбрасывая оцепенение. Сделал усилие над собой и сделал первый вдох. Хриплый. Со стоном. Первый сознательный вдох, после рождения, которое сейчас произошло. Вдох, от которого закружилась голова…
Я медленно провел открытой ладонью по колосьям пшеницы, чувствуя каждой клеточкой мягкие переливы прикосновений… Жест, понятный на всех языках мира… И я был ладонью… и я был колосьями… и я был вдохом… и я был!
Я поднес ладони к лицу, в первый раз вглядываясь в причудливую вязь линий, и упал на колени. И вместе с тягучим выдохом из глаз брызнули слезы, вымывая из души всю накопившуюся мерзость, принося освобождение от сгустков боли, от лютой тоски и одиночества… Уступая место чистому бездонному спокойствию, легкости и любви…
И под бескрайней прозрачной синевой упавшего на меня неба я дышал в унисон с миром. Время неуверенно напомнило о себе, словно спешащий путник, задержавшийся на миг, чтобы взглянуть на рождение, и вдруг опомнилось, оглянулось несколько раз напоследок, и привычно побежало вперед, достигая обычного ритма.
Переполнившись нежностью гулко ударило сердце… и еще… и еще… словно соревнуясь в скорости со временем… пытаясь его обогнать…
Раскинув руки, я лег на спину и рассмеялся.
И колосья над моим лицом касались облаков.
2.
А, собственно говоря, кто Я? Кто или что родилось? И с моим рождением что исчезло? Какая часть меня? Ведь каждое «Я» это не только руки, ноги или глаза… для каждого это что-то свое, особенное мгновенье.
Для кого-то я – это строчки стихотворения запавшего в душу, я - покрашенная беседка и заботливо выложенные дорожки… посаженый мною сад – это частичка меня, в нем – я…
Я знаю человека, для которого от меня останутся лесные прогулки, пение птиц, треск костра и запах скошенной травы…
Кто-то, вспоминая меня, вновь почувствует задумчивое молчание под россыпью звезд, услышит смех под проливным дождем, увидит следы босых ног на пыльной проселочной дорожке, и открытые глазa в морской воде… это Я.
Для кого-то Я – это случайный прохожий… Для кого-то – Я останусь нежным поцелуем и теплым касанием рук… или непонятной грустью чего-то утраченного…
Почему-то люди укутались в себя, сжавшись в точку физического тела, забывая, что каждый человек может быть не лицом на фотографии, а целым миром…
И однажды этот мир на мгновение замрет, пытливо вглядываясь тебе в зрачки, словно проверяя – готов ли ты…