Нет, я не тот кто бы мог жить не жалея о прошлом. Я чувствую постоянную связь с ним. Непрерывную нить. Оно преследует меня. Заставляет думать не о том и не так. Изменяет мое будущее. Не мания ли это преследования? Предрассудки? Шизофрения? Скорее последнее. Почему на нас сильнее воздействую неосязаемые вещи? Почему ужас прошлого сильнее страха будущего? С этим нельзя жить. От этого нельзя убежать. Почему все так сложно? Почему я задаю вопросы и никогда не отвечаю на них? Наверно в это моя беда. Нет, я знаю. Потому что задавать вопросы намного легче, чем отвечать на них, а потом их накапливается так много, что вопросы становятся не толчком к поиску ответов, а багажом ненужного груза.. Но все равно я их задаю. Почему я сознательно гублю самого себя? Это же самое страшное: сознательно делать себе хуже. Сознательно разрушать себя. Мне говорят, что ничего не изменится. Это уже синдром. Нежелание. Слова. От этого нельзя убежать. Только уйти.
Я не поэт. К чему все это? Пора…