Никак не могу понять, кому это нужно – пересчитывать зернышки мыслей, просыпавшихся из моих ослабевших вмиг ладоней…
Для кого мне – петь? Кому мне – жить? И под чьей рукой неожиданно успокоиться от боли?
Как глупо, капризно и по-детски хочется, чтобы меня нарисовали – чтобы рассеянные нежные штрихи несмело пролились на ждущий холст… Хочется, чтобы меня – произнесли, пусть даже невзначай, в простом обмене репликами… Чтобы спрятаться в случайных буквах, свернуться там калачиком и сладко уснуть…
Ждется – чуда! Настоящего! Личного! Заботливого чуда – сотворенного – для меня – тобой… Только я пока не знаю, кто ты, и от этого мне сегодня грустно… и плачется…
Время прилипло к пальцам – как пластилин… Жду новое утро, доверчиво протягивая ему свое потрепанное плюшевое сердце…