(основано на рельных событиях, имевших место быть на прошлой неделе)))
Шеф оборвал свой долгий пространный монолог, пожевал карандаш, покряхтел и зачем-то протер стекла очков. Потом снова воззрился на меня мутным взглядом. «Вот и уволил зараза,» - подумалось с неожиданным облегчением.
- Вы, Лана, конечно, поймите, мнение у вас… эммм… конечно, может свое сложиться… ммм… в любом случае… бла-бла-бла
Внутренне зевнув, продолжаю концентрировать внимание на красной цифре «7» на настенном календаре. Год? Нет, больше. Вот уже год и пять месяцев заседаю в этом тухлом офисе, флегматично выслушиваю истеричные телефонные звонки, до темноты в близоруких глазах копаюсь в премудрых таблицах и почему-то завариваю кофе людям, которых вижу в первый раз в жизни… Однако. Хм…
Шеф удивленно-недоверчиво воззрился на расплывающуюся по моему лицу довольную улыбку и заерзал в кресле. Потянувшись и, что называется, щелкнув каблуками, вышагиваю из его кабинета.
Сквозь жалюзи пробились жадные солнечные лучи, дотянулись до меня, погладили по щеке… Чувствуя себя героем американской мелодрамы, собираю нехитрые пожитки в картонную коробку. Ни с кем не прощаюсь, да никто и не обращает внимания на происходящее – лица прилеплены к мелькающим мониторам.
Лифт, ухмылка охранника, медленно открывающаяся тяжелая дверь. Кажется, теперь мне наяву знакомы чувства, которые испытывают люди, выходящие на свободу после долгого заключения… Зажмуриваюсь от нахлынувшего весеннего предчувствия, делаю шаг вперед, и она обрушивается на меня – крылатая бесшабашная радость, которой мне бы стыдиться, да ничего не могу с собой поделать.
Превратившись вдруг в школьницу с двумя черными косами и полураскрытым портфелем, вприпрыжку бегу по дороге, распугивая хмурых прохожих.
Сажусь на скамейку под деревом, откидываюсь на твердую спинку.
Хитрющие золотистые глаза щурятся на меня с толстой серой ветки. Задираю голову и вежливо здороваюсь. Две кисточки белоснежных усов приветливо пошевелились.
-Уволили все-таки?
-Аха!
- И теперь что?
- Теперь – можно и за мечтой погоняться…
- Мечта – что такое? Ее можно съесть?
- Можно, если она изначально съедобна. Но моя – не такая. Она – крылатая.
- Как синица?
- Мммм… ну похоже…
- А когда поймаешь – все-таки съешь??
- Сначала поймать нужно, а потом посмотрим… Только, знаешь, мечта у меня – ой-ой-ой… Не так просто ловится…
- А зачем тогда гоняться, если все равно не догонишь?
-Не догоню, так согреюсь!
Усы недовольно топорщатся и отворачиваются.
Солнечные шарики прыгают по брусчатке, забавно пищат и трутся о ноги. Воздух уже полнится звонкими голосами. Закрываю глаза и в блаженной дреме мурлычу под нос песню о синей птице. Сверху доносится баюкающее урчание… Благодать!