Моё родное село…Оно приходит ко мне из детства, в снах, на подсознании, вплетённом в канву неожиданных воспоминаний, старых фотографий, осенних овощных ярмарок.
Там грело меня огромное тёплое солнце. Оно врывалось в спальню просторного дома, когда бабушка открывала ставни. Я жмурила глаза, затем сквозь ресницы видела множество солнечных зайчиков на стене, бегущих от зеркального осколка. Это соседский мальчишка пускал их, терпеливо ожидая моего выхода в новый день. Я поднимаюсь и, оставляя «бегающих зверюшек» за дверью дома, осторожно ступаю на крыльцо из нескольких ступенек.
Передо мной широкий двор, полный домашней живности. В первую очередь меня приветствуют два знатных петуха, ярких, словно сияющие сказочные жар-птицы; степенные и счастливые в своём материнстве куры с выводком пушистых цыплят; белая орава кричащих гусей – от них я с ужасом уносила ноги; стайка утят и важный индюк с меня ростом. Они разноголосо издают звуки, из которых складывается своеобразная музыка летнего подворья.
- Идём в огород, - говорю я мальчугану, завязывая атласный бант на выгоревшей от солнца косице.
Там нас всегда ждал пир со сладким горохом, хрустящими огурцами, жёлтой репой и сахарной морковью.
Над головой парит разноцветье бабочек и серебристая прозрачность серо-голубых стрекоз. Набив полные карманы огородными дарами, мы скрываемся в подсолнухах и уплетаем свежесорванные и свежевыдернутые из грядки лакомства. Маленький красный жучок в чёрных маковых точках уверенно ползёт по моей ладошке. Я подбрасываю его вверх и, воздев руки к небесной выси, звон которой замирает где-то на окраине села, напеваю:
Божья коровка, улети на небо,
Принеси мне хлеба,
Серого да белого,
Только не горелого.
- Не принесёт, - уверенно разбивает мои надежды мальчишка.
- Я пою, чтоб урожай был, - заимствованное у взрослых самое хлебное слово действует на него гипнотически.
- Мамка варенье варит. Хочешь?
Мы делим с осами сладкую трапезу из крыжовника, удивительно напоминающего россыпь янтарных бус на солнце.
Затем бежим встречать стадо возвращающихся с пастбища коров. Дорога стелется жёлтыми пятнашками одуванчиков, лиловыми граммофонами вьюнов и чудодейственным подорожником.
Моя бабушка зовёт нас в дом, наливает в две кружки парное молоко и ставит миску со сладкими пирогами. Мы сидим на веранде, уставленной цветущими геранями, и болтаем на одном нам понятном детском языке. А на крышу падает и катится первое яблоко…
Всё в том далёком дне из детства ещё безоблачно, беззаботно и естественно, как моё ощущение тёплой земли босыми ногами. Как рыжие веснушки, бессовестно облепившие нос. От них – много позже – я избавлюсь, прибегнув ко всем косметическим хитростям.
Мне грустно от безысходности мысли, что я никогда не возвращусь в село моего детства, которое бесценной акварелью в коллекции моей жизни сохранила память. Там навсегда остался вихрастый мальчишка, будивший меня солнечными зайчиками. Где до сих пор, наверное, выцветает и рвётся осенью небо, а зима рисует на окнах причудливый узор вологодских кружев, где задыхается весна от ароматного дыма цветущих садов, а лето вяжет снопы золотом солнечных лучей. И где далеко за околицей всё ещё звучит высокий мотив пасторали…
*---------------
"Девочка в ромашках" - вышивка автора
Второе место в Именном Конкурсе Светланы Михайловой Международного Фонда ВСМ.
Диплом Лауреата Конкурса и аватар. Произведение-Лауреат.