Где-то, в годах так шестидесятых,
Я был пилотом гражданских сил.
Опылял поля, возил баранов
И, только что, траву не косил.
Утром, с бодуна, взлетал не прямо,
А делал похмельный "взлёт серпом"
И деревенскую колокольню
Так и норовил задеть крылом.
Ссыпав удобрений в поле кучу,
Я возвращаясь, крылом качал
И, залетев в небольшую тучу,
Сразу попал во временной провал.
Я приземлился около замка,
Навстречу рыцарь ко мне спешил,
И после споров и объяснений
Чужестранец со мной подружил.
Я подарил ему авторучку.
Его народ её обожествил.
Если где-то затевалась свалка
Он за меня горой стоять спешил.
Какой-то мудрец, чуть ли не из трав,
Бензин сотворил, сварганил, сварил.
Я долго летал по стране, пока
Опять в дыру времени угодил.
Я в нашем времени, вместе с сыном,
Пошёл в исторический музей.
Гляжу, а на полке, на витрине,
Чур,чур меня не тронь, ей-ей!
Сверкая лежит моя авторучка,
А под ней, так чётко вписано,
Что сей предмет был культом франков
И это точно, факт, блин, истинно!
p.s.
Эх, ты, жизнь...Расталдык тебя этак!
То ли это во сне, а то ли наяву,
А, может быть, от вина выпитого накануне,
Я нахожусь, против воли, у времени в плену.