Все выше и выше звучит гитарная струна, все тоньше ее звук, все надрывнее, все туже и туже наматывает ее колок, все больше и больше прибавляет он ее звучанию напряжения и безысходности… и вдруг с оглушительным треском она рвется, не выдержав силы натяжения… в бешеной пляске святого Витта хаотично начинают дрыгаться два обрывка, а воздух еще долго звенит протяжным отголоском ее последнего крика.
Так и любовь отрывается от души. От сердца до солнечного сплетения нагнетается напряжение – словно натягивается какая-то струна, соединяющая душу с чем-то еще, невидимым, но хорошо ощутимым. Напряжение бешено нарастает, сопровождаясь нестерпимой душевной болью, заставляющей тебя метаться, словно тигр в клетке, и вдруг – «ах!» - что-то с треском рвануло внутри. Тебе кажется, что это лопнуло твое сердце. Ударная волна внутреннего взрыва накрывает тебя и, обрывками лопнувшей струны, мечется по твоему нутру, нещадно стегая его.
Это не конец любви, как таковой, нет. По моему глубокому убеждению, любовь и вообще никогда не кончается. Просто оторвавшись, она из здесь и сейчас постепенно начинает дрейфовать в Страну Тумана, где она всего лишь пропадает из виду. Но ее путь туда долог. И Времени придется хорошо потрудиться, чтобы оборвать все остальные ниточки, связывающие тебя с твоей любовью. Словно перевязку за перевязкой оно снова и снова будет резко срывать бинты с не зажившей душевной раны, из которой еще не раз хлынет кровь. И ты еще не раз в бессильном отчаянии будешь шарить в пустоте пространства вокруг себя, пытаясь нащупать тот, второй обрывок струны, надеясь их хотя бы связать, чтобы передохнуть от «перевязок».
А потом любовь скроется в тумане. Сначала станет менее насыщенным ее цвет, детали потеряют четкость и контрастность, потом и контуры ее потеряют определенность очертаний, а затем она превратится в смутный темнеющий бесформенный силуэт, который позже и вовсе сольется с туманом. И лишь иногда, в стукнувшей в окно птице, в сияющей звезде, в чей-то улыбке или кем-то оброненной фразе, ты вдруг увидишь ее проступающие очертания, лишний раз убедившись в том, что она не умерла, не исчезла, а лишь отправилась путешествовать, бороздя просторы Вселенной твоего подсознания.
Но однажды ты вспомнишь ее, не ощутив, при этом, ставший уже таким привычным, болезненный укол в сердце, вспомнишь, как песню, которую ты когда-то пела не переставая, как сон, как сказку из детства, и тебе будет тепло и хорошо от этого воспоминания.
Ты подумаешь: «Какое счастье, что это было в моей жизни, и было именно так», и улыбнешься, потому что все, что ни делается - к лучшему.