Время… оно словно песок сквозь пальцы неудержимо просачивается, и не успеваешь моргнуть, как на ладони остается скупые песчинки. Когда живешь в поисках своего места под солнцем и в постоянной погоне за счастьем, то совсем не замечаешь, как ссыпается из ладони песок. Думаешь «пусть... еще пол горсти… не так уж много просыпалось», ведь физически еще не заметно… достаточно следить за фигурой, кожей, одеждой, то можно обмануть время, можно обмануть окружающих. Спасибо природе, давшей фигуру и лицо без времени.
И в этих иллюзорных мечтах можно проглядеть исчезновение еще щепотки песка. Но время оно неумолимо. Оно все дальше отодвигает момент, когда впервые мир был оглашен криком, известившим о рождении.
А место под солнцем вроде бы и не то… вроде бы тепло, еды хватает, а как-то не так. То ли драйва не достаточно для ощущения жизни, то ли возможности еще с лихвой остались, и хотело бы все-таки реализоваться.
Да и счастье… как-то не так… встречаешь человека… симпатичный, интересный и вроде бы есть о чем поговорить и вроде бы мысли о ребенке от него становятся привычными и согревающими, а отношения не складываются. Поиски утешения и попытки вновь обрести внутреннюю гармонию приводят на территорию одиночества. И вроде бы так и надо… посмотри вокруг, мало кто счастлив, все просто живут и пользуются друг другом. Постепенно на территории одиночества стынут чувства, становится проще разменивать рабочие дни, хлопотливые вечера, пустые ночи… ничто не трогает сердце… все как надо... все как должно быть..
А песок все сыплется и сыплется крупинка за крупинкой…
А потом в круговороте дней и собственных иллюзий встречаешь человека и, кажется, что все могло бы на этот раз сложиться удачнее, что, наверное, счастье есть и для меня тоже… и вот наступает момент, когда лицом к лицу сталкиваешься с тем, что ушло навсегда и безвозвратно. И захлестывает отчаяние и хочется плакать, кричать… орать и реветь… но все это проявления слабости и все это не уместно уже… да и не привычно как-то терять "хладнокровное лицо" впадая в припадок... к тому же окружающие привыкли, и им уже невдомек, что это всего лишь маска, которая когда-то спасла пепел выжженных надежд.
И наступает момент, когда желаемое счастье становится запоздавшим, как прокисшее молоко. Смотришь на человека… любимого, чувствуешь, как бьется в груди собственное сердце, как кружат голову мысли о нем… сжимаешь кулаки, в них остатки от целой горсти песка…
А он еще так молод…