Мирон снова прыгнул в "Ягуар". Заведя машину, Вин отъехал.
- Твой план с Бредфордом... - сказал Вин. - Предполагалось, что это подтолкнёт его к действиям... верно?
- Правильно...
- Тогда принимай поздравления. Эта парочка из бредфордовской передней прохаживалась тут, пока ты был внутри.
- А сейчас их не видно?
Вин покачал головой.
- Возможно, они по обеим сторонам дороги. Кто-нибудь нас подцепит. Как ты хочешь это обыграть?
Секунду Мирон думал.
- Я ещё не хочу давать им знать... Пусть они за нами поездят.
- И куда, о, мудрец?
Мирон взглянул на часы.
- Какие у тебя планы?
- Мне нужно вернуться в офис к двум часам.
- Можешь высадить меня там, где тренируется Бренда? Я найду, на чём добраться.
Вин кивнул:
- У меня есть водитель.
Они поехали по 280-му маршруту к шоссе, ведущему на Нью-Джерси. Вин включил радио. Рекламный голос строго-настрого предупреждал, чтобы люди не покупали матрасы по телефону, а вместо этого поехали бы в Sleepy's (1) и проконсультировались со специалистом. Специалист по матрасам. Мирону стало интересно, была ли это программа хозяина магазина, или что-нибудь ещё в том же духе.
- У тебя есть оружие? - спросил Вин.
- Я оставил своё в машине.
- Открой "бардачок".
Мирон открыл. В "бардачке" было три пистолета и несколько ящиков с другой амуницией.
Он нахмурился:
- Ты что, ожидаешь вооружённого нападения?
- О, Боже, какое умное предположение... - сказал Вин и указал на оружие. - Возьми тридцать восьмой. Он заряжен. Под сиденьем есть кобура.
Мирон притворился, что делает это с неохотой, но, по правде сказать, он и сам должен был бы везде носить пистолет с собой.
- Ты же, конечно, понимаешь, что Эф-Джей не отступится, - сказал Вин.
- Да, я знаю.
- Мы должны его убить. У нас нет выбора.
- Убить сына Фрэнка Эйка?! Тогда не выживешь даже ты...
- Это что, - вызов? - Вин слабо улыбнулся.
- Нет, - быстро сказал Мирон. - Просто пока ничего не делай. Пожалуйста. Я что-нибудь придумаю.
Вин пожал плечами.
Они заплатили за проезд (2) и проехали мимо остановки для отдыха имени Винса Ломбарди. В отдалении Мирону был виден спорткомплекс "Мидоулендс" (3). Гигантских размеров стадион и Континентальная Арена парили над огромной свалкой, которая называлась Восточным Резерфордом, Нью-Джерси. На миг Мирон молча уставился на арену, вспоминая свою недавнюю попытку сыграть в профессиональный баскетбол снова. Это не сработало, но теперь Мирону это было уже не нужно. У него украли возможность играть в игру, которую он обожал, но он принял это, взглянув на вещи реально. Он оставил это позади и пошёл дальше, отпустив свою злость...
Что из того, что он до сих пор каждый день думал об этом?
- Я нарыл кое-что, - сказал Вин. - Когда юный Эф-Джей учился в Принстоне, профессор геологии обвинил его в том, что он обманывает на экзамене.
- И что?
- Ла-ла-ла, ла-ла-ла, хей-хей-хей... До свидания!
- Ты что, шутишь? - Мирон взглянул на друга.
- Тело так и не нашли, - сказал Вин. - Только язык. Его послали другому профессору, который думал, как предьявить Эй-Джею то же обвинение.
Мирон почувствовал, как в горле у него что-то вздыбилось.
- Это мог быть Фрэнк, не Эй-Джей.
Вин покачал головой:
- Фрэнк психопат, но не убийца. Если бы это было дело рук Фрэнка, он бы воспользовался парочкой цветистых запугиваний, возможно, подкреплённых несколькими целенаправленными ударами. Но убивать с такой жестокостью - не его стиль.
Мирон подумал.
- Может быть, мы можем поговорить с Германом или с Фрэнком, - сказал он. - Чтобы стряхнуть его с себя...
Вин пожал плечами.
- Проще его убить.
- Пожалуйста, не надо...
Вин снова пожал плечами.
Они продолжали ехать. Вин вёл машину по направлению к выезду на Гранд Авеню. По правую руку от них было огромное количество комплексных городских домов. В середине восьмидесятых посреди Нью-Джерси выросло, как грибы, примерно два миллиарда таких комплексов. Этот выглядел как добропорядочный парк аттракционов или строящиеся дома в "Полтергейсте".
- Я не хочу раскисать, - сказал Мирон, - но если Эф-Джей всё-таки изловчится и убьёт меня...
- Я проведу несколько потрясающе весёлых недель, разбрасывая щепки его гениталий по всей Новой Англии, - ответил Вин. - После этого я, скорей всего, убью его.
Мирон улыбнулся.
- А почему в Новой Англии?
- Мне нравится Новая Англия, - сказал Вин. - И, к тому же, мне будет одиноко в Нью-Йорке без тебя.
Вин нажал кнопку выбора на приёмнике, и вставленный туда компакт-диск ожил. Музыка была из "Ренты". Прекрасная Мими просила Роджера зажечь ей свечу. Великолепная вещь...
Мирон взглянул на друга. Вин не сказал больше ничего. Многим людям Вин казался таким же сентиментальным, как, допустим, морозильник. Но истина заключалась в том, что Вин заботился только о нескольких людях. С этими несколькими избранными Вин был на удивление открыт; так же, как и его несущие смерть руки, Вин вонзался глубоко и серьёзно, а затем отдалялся, готовый сбежать...
- У горация Слотера было только две кредитных карточки, - сказал Мирон. - Ты можешь их проверить?
- Он снимал АТМ?
- Только с "Визы".
Кивнув, Вин записал номера. Он высадил Мирона у Энглвудской Высшей школы. "Дельфины" как раз проводили тренировочную защиту один на один. Один из игроков зигзагом просачивался вверх по площадке, а защитник низко наклонялся и работал на сдерживание. Хорошая тренировка. Утомительно до чёртиков, но это срабатывало, как ничто другое.
Сейчас на трибунах было около полдюжины человек. Мирон сел в первом ряду. Через несколько секунд к нему пчёлкой подлетела тренер. Она была рослая, с аккуратно подстриженными чёрными волосами, в вязаной кофте с логотипом "Нью-Йоркских Дельфинов" на груди, в серых вязаных штанах, со свистком, и в высоких кроссовках "Найк".
- Вы Болитар? - пролаяла тренер.
Спина у неё была, как титановая штанга, а похожее на счётчик лицо ничего не выражало.
- Да.
- Меня зовут Подич. Жанна Подич. - Она говорила, как сержант на плацу. Заложив руки за спину, она немного покачалась на каблуках. - Я всегда смотрела, как Вы играете, Болитар. Потрясающе до устрашения...
- Спасибо. - Он почти добавил "сэр".
- А Вы вообще до сих пор играете?
- Просто для тренировки.
- Хорошо. Один из игроков вывихнул лодыжку. Нужен кто-нибудь на замену.
- Простите? - Тренер Подич, видимо, не слишком-то хорошо умела пользоваться местоимениями.
- Здесь девять игроков, Болитар. Девять. Нужен десятый. В комнате для инвентаря много спортивной одежды. Кроссовок тоже. Идите переодеваться.
И это была не просьба. Это был приказ.
- Мне нужен наколенник, - сказал Мирон.
- Это тоже есть, Болитар. Есть всё. Тренер Вам всё приладит, как надо. А теперь поспеши, парень...
Хлопнув в ладоши прямо перед его носом, она повернулась и пошла прочь. Секунду Мирон стоял, не шевелясь. Великолепно... Как раз то, что надо...
Подич подула в свисток, и этого было вполне достаточно для того, чтобы выдавить из себя какой-нибудь внутренний орган.
Игроки остановились.
- Отрабатывайте ложные броски, десять, - сказала она. - Потом - борьба за мяч.
Игроки рассыпались по площадке. Бренда припрыгала к Мирону.
- Куда Вы идёте? - спросила она.
- Я должен переодеться.
Бренда подавила улыбку.
- Что такое? - спросил он.
- Там, в подсобке... - сказала Бренда. - Всё, что у них есть - это жёлтые шорты из лайкры...
Мирон покачал головой:
- Тогда кто-нибудь должен предупредить её...
- Кого?
- Твоего тренера. Если я надену облегающие жёлтые шорты, уже и речи не будет о том, что кто-нибудь сможет сконцентрироваться на баскетболе...
- Я постараюсь сохранить поведение профессионала. Но если Вы меня опустите, я могу быть вынуждена ущипнуть Вас за попу...
- Я не просто играюсь, - сказал Мирон, - к твоему изумлению...
- Очень плохо... - Она последовала за ним в подсобку. - Этот адвокат, который писал отцу... - сказала она. - Томас Кинсайд...
- Да.
- Я помню, где я слышала это имя раньше. Моя первая стипендия... Когда мне было двенадцать лет. Он был тем адвокатом, который за это отвечал.
- Что имеется в виду - "отвечал"?
- Он подписывал мои чеки.
Мирон замер.
- Ты получала чеки от организации?
- Конечно. Стипендия покрывала всё. Учёбу, интернат, учебники... Я записывала мои расходы, и Кинсайд подписывал чеки.
- А как называлась организация?
- Эта? Я не помню. "Дотянуться до образования", или что-то в этом роде...
- И как долго Кинсайд отвечал за организацию?
- Всё время, пока я училась в старших классах. В колледже я получала стипендию, как спортсменка, так что баскетбол всё оплачивал.
- А на медицинском факультете?
- У меня была ещё одна стипендия.
- Такая же?
- Другая, если Вы это имеете в виду.
- А она оплачивает всё то же самое? Учёбу, общежитие, работу...
- Ага.
- И за это снова отвечает адвокат?
Она кивнула.
- А как его зовут, ты помнишь?
- Да, - сказала она. - Рик Петерсон. Он работает от "Роузленда".
Мирон задумался. В голове у него словно что-то щёлкнуло.
- Что случилось? - спросила она.
- Сделай мне одолжение, - сказал он. - Я должен сделать пару звонков. Ты можешь отвлечь фрау Бручу для меня?
Она пожала плечами.
- Я попробую.
Бренда оставила его одного.
Подсобка была огромна. За столом сидел восьмидесятилетний старик. Он спросил у Мирона его размеры. Мирон ответил, и через две минуты старик вручил ему кучу одежды. Фиолетовая футболка, чёрные носки с голубыми полосками, белый суспензорий, зелёные кроссовки, и, конечно, жёлтые шорты из лайкры.
Мирон нахмурился.
- По-моему, Вы пропустили какой-то цвет, - сказал он.
Старик пристально взглянул на него.
- У меня есть ещё красный спортивный лифчик, если Вам интересно.
Подумав, Мирон полностью отказался от этого предложения...
Он натянул футболку и суспензорий. Натягивая шорты, он чувствовал себя так, словно надевает мокрый костюм. Всё было словно сдавлено - хотя, в общем-то, не такое уж плохое чувство.
Схватив свой сотовый, он поспешил в комнату тренеров. На пути ему попалось зеркало. Он выглядел как коробка карандашей, слишком долго пролежавшая на подоконнике. Он прилёг на скамью и набрал номер офиса.
Ответила Эсперанса.
- "МБ СпортПред".
- Где Синди? - спросил Мирон.
- Обедает.
Образ Годзиллы, закусывающего гражданами Токио, промелькнул у Мирона перед глазами...
- И ей не нравится, когда её называют просто Синди, - добавила Эсперанса. - Только Большая Синди.
- Прости, что я перебираю с политической чувствительностью. У тебя есть список телефонных звонков Горация Слотера?
- Да.
- А есть какие-то из них адвокату Рику Петерсону?
Пауза была короткой.
- Ты такой же, как все мужчины, - сказала она. - Их пять.
В голове у Мирона начали вертеться колёсики. Совсем нехорошо...
- А ещё сообщения есть?
- Два звонка от Ведьмы...
- Не называй её так, пожалуйста.
"Ведьма" была всего лишь улучшенным вариантом того, как Эсперанса обычно называла Джессику (намёк: рифмуется с ведьмой, но начинается с буквы С. (4)) Ещё недавно Мирон надеялся на то, что отношения между ними потеплеют - Джессика приглашала Эсперансу на ленч - но теперь он понимал, что ничего, кроме, пожалуй, термоядерного размягчения, не повлияет на этот кусок земли... Кое-кто принимал это за ревность. Но всё было не так. Пять лет назад Джессика причинила Мирону боль. Эсперанса видела, как это случилось. И в полной мере видела его отчаяние...
Некоторые люди хранят обиду. Эсперанса, образно говоря, хватала их, привязывала к себе и цементировала и приклеивала их клеем под названием "Сумасшедший", чтобы сохранить их навечно...
- Почему она вообще сюда звонит? - полуогрызнулась Эсперанса. - Она что, не знает номер твоего сотового?
- Она на него звонит только в случае крайней необходимости.
Эсперанса издала звук, как будто подавилась ложкой супа.
- У вас такие зрелые отношения...
- Послушай, я могу просто услышать, что она хотела? Пожалуйста...
- Она хочет, чтоб ты ей позвонил. В Беверли Вилшир. Комната 618. По идее, должна называться Сучкин Номер Люкс.
М-да... Это называется улучшение...
Эсперанса продиктовала номер, Мирон его записал.
- Что ещё?
- Звонила твоя мама. Не забудь про обед сегодня. Твой отец будет делать барбекю. И куча тётушек и дядюшек тоже там будет.
- Ладно, спасибо. Увидимся днём.
- Жду с нетерпением... - сказала она и повесила трубку.
Мирон выпрямился. Джессика звонила дважды. Хм...
Тренер бросил Мирону наколенник. Надев, Мирон пристегнул его липучкой. Тренер молча трудился над его коленом, растягивая и оборачивая его. Мирон подумал, не стоит ли позвонить Джессике прямо сейчас, и решил, что для этого время у него ещё есть. Лёжа на спине, головой на какой-то поролоновой подушке, он набрал код Беверли Вилшир и попросил соединить его с комнатой Джессики.
Она сняла трубку, словно рука её уже и без того лежала на аппарате.
- Алло! - сказала Джессика.
- Привет, Великолепная! - сказал он. Шарман... - Что ты там делаешь?
- Я только что раскидала дюжину твоих фоток по полу, - сказала она. - Я собиралась раздеться, покрыть всё тело каким-нибудь маслом, а потом покататься по ним...
Мирон взглянул на тренера:
- Э-э... у Вас есть пакет со льдом?
Тренер взглянул на него недоумённо. Джессика рассмеялась.
- Покататься... - сказал Мирон. - Хорошее слово...
- Я писатель, - ответила она.
- Как поживает левый берег? - "Левый берег"... Хипповое словечко...
- Солнечно, - сказала она. - Слишком много этого дурацкого солнца.
- Так приезжай домой.
Возникла пауза. Затем Джессика сказала:
- У меня хорошие новости.
- Да?
- Помнишь компанию, которая отобрала в производство "Контрольную комнату"?
- Конечно.
- Они хотят, чтобы её продюсировала я, и писала в соавторстве сценарий тоже я. Как тебе? Отлично, правда?
Мирон не ответил. В грудь ему словно впилась стальная лента...
- Это просто великолепно, - продолжала она, принуждённая впустить в осторожный тон фальшивую весёлость. - А на уикенд я буду прилетать домой. И ты тоже можешь прилетать сюда иногда. Кстати, ты сможешь найти себе здесь клиентов. Поищешь на Западном побережье... Это будет просто великолепно...
Воцарилось молчание. Тренер закончил дела и вышел из комнаты. Мирон боялся заговорить. Секунды текли...
- Не будь таким... - сказала Джессика. - Я знаю, что ты не рад. Но всё сработает. Я буду скучать по тебе, как ненормальная, - ты же знаешь... - но Голливуд всегда бракует мои книги... Это же - слишком большая возможность...
Мирон открыл рот, закрыл, а потом заговорил снова:
- Пожалуйста, приезжай домой.
- Мирон...
Он закрыл глаза.
- Не делай этого...
- Я ничего и не делаю.
- Ты сбегаешь, Джесс. Это то, что тебе удаётся лучше всего...
Снова воцарилось молчание.
- Это несправедливо, - сказала она.
- Ещё как справедливо. Я люблю тебя...
- Я тоже...
- Тогда приезжай домой, - сказал он.
Мирон крепко вцепился в трубку. Мышцы его напряглись. Где-то сзади он слышал, как тренер Подич свистит в свой чёртов свисток...
- Ты до сих пор мне не веришь... - мягко сказала Джессика. - И до сих пор боишься.
- А ты так много сделала, чтоб рассеять мои страхи... правда? - Он удивился резкости в своём голосе.
Старый образ завёл его снова... Дуг. Парень, которого звали Дуг. Пять лет назад. Или он был Дуги? Мирон готов был поспорить, что друзья звали его Дуги. Эй, Дуги, хочешь повеселиться, парень? Возможно, он называл её Джесси. Дуги и Джесси. Пять лет назад... Мирон застал их врасплох, и сердце его рассыпалось, словно было сделано из пепла...
- Я не могу изменить того, что случилось, - сказала Джессика.
- Я знаю.
- Так чего ты от меня хочешь?
- Я хочу, чтобы ты приехала домой. Я хочу, чтобы мы были вместе...
В сотовом затрещало электричество. Тренер Подич назвала его имя. Мирон чувствовал, что в груди его что-то вибрирует, как камертон настройщика.
- Ты делаешь ошибку, - сказала Джессика. - Я знаю, у меня были кое-какие проблемы с обязательствами раньше...
КОЕ-КАКИЕ?!
-...но это не то. Я не сбегаю. Ты выбрал не ту тему...
- Может быть, - сказал Мирон.
Он закрыл глаза. Ему было трудно дышать. Он должен отключить телефон... немедленно... Он должен быть жёстче, проявить гордость, перестать выворачивать наружу сердце, отключить телефон...
- Просто приезжай домой, - сказал он. - Пожалуйста.
Он чувствовал дистанцию между ними, разделяющий их континент, их голоса сквозь голоса миллионов других людей...
- Давай глубоко вдохнём - оба, - сказала она. - Может быть, это всё равно не телефонный разговор...
Молчание воцарилось снова...
- Послушай, у меня назначена встреча, - сказала она. - Давай поговорим позже, ладно?
Она повесила трубку.
Мирон держал смолкший телефон. Он был один...
Он поднялся. Ноги его дрожали...
На полпути к двери ему встретилась Бренда. Вокруг шеи её было обмотано полотенце, лицо блестело от пота.
- Что-то случилось? - внимательно посмотрев на него, сказала она.
- Ничего.
Бренда продолжала смотреть на него. Она не поверила ему, но и давить на него не собиралась.
- Хорошая экипировка, - сказала она.
Мирон взглянул на свою одежду.
- Я собирался надеть красный спортивный лифчик, - ответил он. - Это завершает весь ансамбль.
- Ням-ням... - сказала она.
Он заставил себя улыбнуться:
- Пойдём.
Они пошли вниз по коридору.
- Мирон... - сказала она.
- Да?
Она продолжала идти, не глядя на него.
- Мы так много говорим обо мне... - сказала она. - Никого из нас не убьёт, если время от времени мы будем меняться ролями. Может быть, так будет даже лучше...
Ничего не сказав в ответ, Мирон кивнул. Как бы он ни хотел быть больше похожим на Клинта Иствуда или Джона Уэйна, Мирон всё же не принадлежал к типу молчаливых людей; не был он и крутым мачо, который бы держал все свои проблемы в себе. Он всё время изливал душу то Вину, то Эсперансе. Но никто из них не мог помочь, когда дело касалось Джессики. Эсперанса ненавидела её так, что в отношении её вообще не могла думать рационально. В случае же с Вином... нет, он просто был не тем человеком, с которым можно было бы говорить о делах сердечных. Если говорить консервативно, его взгляд на проблему можно было бы назвать пугающим...
Когда они дошли до края площадки, Мирон вдруг резко остановился.
Бренда вопросительно взглянула на него.
По бокам площадки стояли двое мужчин. Помятые коричневые костюмы, начисто лишённые какого бы то ни было чувства стиля. Усталые лица, короткие волосы, большие животы...
Сомнений у Мирона не осталось.
Копы.
Кто-то указал на Мирона и Бренду. Полицейские со вздохом подошли ближе.
Казалось, Бренда ничего не понимала. Мирон придвинулся чуть поближе к ней. Пара копов остановилась прямо перед ними.
- Вы - Бренда Слотер? - спросил один из них.
- Да.
- Я - детектив Дэвид Пепе из Департамента полиции Мава. А это - детектив Майк Рински. Будьте добры, пройдите с нами, пожалуйста.