С метелью любовь крутит шалый февраль,
залез непутёвый под юбку.
Краснеет закатами скромница-даль,
не нравится ей, что прилюдно.
Кружится над полем пикник воронья,
подробности видеть желая.
Пульсирует в речке водой полынья:
не мертвая я, я живая.
Березка от клёна поодаль стоит:
боится людских кривотолков.
Мороз надоел ухажерством своим,
потискает ночью и только.
Сверкают его озорные глаза
в сосульках поллюций февральских...
Так хочется пашне скорее познать
скупую мужицкую ласку.
Моргает ресничками дева-весна
спросонья, в ажурной рубашке.
Вскружили мне голову пуще вина,
проталины пышные ляжки.
Серьезней намного стал солнечный взгляд,
наполнился жизненным смыслом:
в постельку с капелью и пусть говорят,-
в купели купаются чистой.