Дышать, дышать, ДЫШАТЬ!
Твою мать!
Лёгкие отказывались принимать воздух, губы то и дело повторяли бесполезное движения.
Всё, твой воздух кончился.
Наверное, как раз отсутствие воздуха заставило мозг включить зрительные образы.
Дочь…
Семь лет, такая милая девочка – одуванчик…
Радостная, светлая, настоящая красавица – прощай, Настя…
Сын, маленький сыночек, Гришенька, едва ли пять лет, такой смешной и уже задиристый…
Настоящий маленький хулиган.
Жена – милая, заботливая, никогда не упускала возможности написать весточку – хоть что-то, хоть какую-то малую толику счастья передать зачерствевшему солдату.
Письмо. Сколько прошло? Месяц? Два? В голове постоянно вертулись всё это время сухо написанные строчки: «Приносим свои соболезнования. При бомбардировке ваша семья погибла».
Всё это время, тянущееся бесконечно, стоило закрыть глаза, как он представлял их лица, их глаза…
Невозможно забыть своих близких.
Он умирал. Он уже видел их, словно был вместе с ними на обычном пикнике. Последний пикник был всего полгода назад, но казалось, это было так давно…
Столько всего за эти полгода произошло…
Он улыбнулся. Не через силу, не чувствуя боли, улыбнулся. Ему больше не нужен был воздух. Теперь он был с ними. Как будто и не было войны…
И не важна ни боль смерти, ни её страшное имя... Смерть... Да что она может значить для лудей, когда идёт война? Был человек, нет человека! Люди умирают лишь для того, чтобы рождались другие...
Тело молодого солдата нашли нескоро. Ещё бы, он сливался с общей массой таких же солдат. Разве что…
На его бледном измазанном грязью и кровью лице сверкала счастливая улыбка.