Когда вечер окончательно смыл все краски дня, ему показалось, между землей и небом, исчезли вдруг все звуки. Все, кроме звенящей тишины.
Но вот первые трели сверчка донеслись из умытой росою травы, словно из другого, уже почти забытого но все такого-же родного мира, того в котором он жил, когда был маленьким мальчиком, хранившим свою огромную тайну. Эту тайну ему однажды доверили старые настенные часы с боем, висящие в вечно прохладной гостиной, дедушкиного дома. А они, в свою очередь, унаследовали ее от всемогущей Вечности и ее непутевого ребенка- мгновения, когда сами были еще совсем новенькими, пахнущими лаком и древесной стружкой.
Эта тайна досталась ему по праву, ибо только он мог ее хранить, ибо только он мог в неё поверить, и даже более того, он сам смог бы выдумать её, потому, что он всегда об этом догадывался: времени нет, никогда не было и не будет. Оно- всего лишь хитрая ловушка, которую изобрели однажды люди для того, чтобы контролировать других людей и заставили поверить всех, пообещав им долгую и счастливую жизнь. И все приняли такой обман и научили этому своих детей а те- своих.
Все, кроме него и дедушкиных часов с боем, висящих в вечно прохладной гостиной.