Почти все когда-нибудь были на море. Ездили, летали. Добирались до солёного моря и жаркого солнца. От жителей Сочи, Ейска, Анапы, а раньше – даже Корзуново ты не услышишь, например: «В том году съездил на Азов (другие моря), в этом отпуск не дадут. Для аборигенов этих и многих других городов, и море солёное, и солнце жаркое, но о нём они не ведут беседы.
Один с упоением: «Да, море грязное. Чуть пройти дальше – пляж от санатория, так там чистота, вода прозрачная. А солнце? Первый день с утра шёл дождь. Ночью уезжали. Перед отъездом окунулись. Вода на любителя – холодная – сентябрь…»
Второй: «В этом году не то, что в прошлом, в Крыму…»
И с тем же воодушевлением кормятся этими вкусными разговорами весь год, вгрызаясь в каждый кусочек летних воспоминаний, как в сочный кавказский шашлык.
Летом была на море! В Ставрополе. А где Ставрополь? А Ставрополь между Каспием и Чёрным. Что? Вы не были на морях?
В Ставрополе есть море. Посыпались Вопросы... Эх… Да никак оно не называется. Просто море. Его нет на карте. Не ищите. Оставьте карту в покое!
Каждый раз, проходя по набережной, я была одна. Но ведь на моря ездят с детьми, любимыми. Друзьями, наконец! Кто ездит, летит, едет один, тот либо отшельник, либо всё очень плохо.
Иногда так идёшь – идёшь, думаешь – думаешь. Под ногами нет песочка. Но всё ж набережная. Бриз и солнце яркое – яркое. Без детей, любимых, друзей. Вот. А на морях горячая кукуруза, ароматная такая. И попадаются кусочки соли – крупная соль. И берешь такую книжку. Чаще «такие» в твёрдом переплёте. И читаешь. Или думаешь. Или читаешь и думаешь.
Обычно во всех книжках по кулинарии есть в конце пустые страницы, для заметок, чтобы хозяйки рецепты записывали. Свои, чужие. Обычно они так и пустуют. Когда бриз, море, romantic, «такая» книга, в голову приходят всякие мысли по поводу неё, моря, голубоглазого в плавках, жизни за пределами золотистого песка. Благодаря этой книге может родиться другая. Может и лучше, а, может, бездарная. Но чаще - хорошая. А записать-то некуда. В её содержании нет: «Для заметок». А ещё бывает просто ТАК тепло - не от солнца – от всего там написанного, что хочется черкнуть той писательнице или писателю, даже если он (она) умер, а, может, умерла, много лет назад.
И вот придумал ты целый рассказ, или пьесу, или ещё что-то там, ну басню, например, или что-нибудь совсем эротическое (пляж всё же). Придумал, а не записал. А может, это гениально, может, этим то словами – самое ТО! Пролетит пару дней, ты уедешь, и решишься всё это записать. Но уже не сможешь. Но ты не досадуешь. Ты полон воспоминаний. Воспоминаний о морях. И становится тепло.