В твоих глазах сверкает нежность,
А с губ слюна ручьем бежит.
Вот губы ты сложил для поцелуя,
Пуская пузырей каскад.
Руками машешь ты изнемогая,
Рисуя в воздухе невероятнейший карат
Так любит мальчик-децепешник
И ничего смешного в этом нет
(Павел)
Обида, боль, слезы почти катятся из глаз, по щекам хорошенькой молодой девушки, комок подступает к горлу. Она почти физически ощущает, как от нее ускользает что-то ставшее родным и до боли знакомым. Девушка сжимается комком нервов. Каждая эмоция стучит маленькими молоточками по всему телу, больно отдаваясь где-то в висках.
«Тебе никто ничего не должен, забудь» - настойчиво трезво повторяет мозг. А сердце трепетно на что-то надеется: «Нет, он меня любит, такой, какая я есть. Ему будет неважно, если он узнает, что я инвалид. Внешность ничто по сравнению с внутренним миром». «Наивная, внешность - это то, из-за чего мужчина может захотеть узнать кое-что о твоем внутренним мире» - вторит трезвый рассудок наивному сердцу «А потом зачем ему такая, если здоровых девушек куда больше, чем таких уников как ты. Проверь - ты убедишься сама».
Сделано, письмо отправлено, теперь осталось лишь ждать…
Так наступает пробуждение после эйфории. Вот она расплата за знакомства, объяснения в любви и ухаживания через Интернет. Рука в очередной раз тянется проверить электронную почту. И опять пусто… пустота эхом больно отзывается где-то глубоко внутри… пусто…