Так и хочется крикнуть:- Слышите!?
Для кого Вы поэты пишите!?
Не краснеют ведь строчки -лирики ,
Вы страну потеряли - циники.
Всё парите, народа не видите,
В Куршавеле, Лондоне, Египте,
Вам бы снять башмаки и в поле,
По росе пробежаться на воле,
К роднику прикоснуться губами,
Вспомнить, кто вы, откуда корнями.
В сеновалах, вдохнув запах Родины,
Вы, напишите земли-то, проданы!
О судьбе хлебороба, деревне,
Позабытой Богами издревле.
О рабочих лишённых работы,
Без надежды на труд и без квоты,
Обратитесь Вы мысленно к Богу,
Что бы Он указал Вам дорогу,
Зачерпнёте Вы росы горстями,
И опишите это стихами.