Блестят награды на груди
Листаю томик Низами
Хайям, ты много предсказал
Седобородый аксакал
Я не корю судьбу свою
За то, что счастья не изведал
За грубость жизни, что мечту
Хотел, иль нет, но все же предал
О слишком многом я мечтал
Срывая цвет растущей мяты
Но горестный Афганистан
Разбил осколками гранаты
Но все ж я жив, и не в гробу
Хоть тело стало в треть короче
И кроху-дочку обниму,
И ближе к ночи
Сниму натруженный протез
И боль в ноге возобновится
Она стоит, как волнорез
И бьется, бьется, точно птица.