- Врятли он будет нужен кому-то ещё также, как тебе, - Дашка смотрел прямо перед собой, не замечая ничего, - подумай сама, таких как он очень мало. Таких боятся и сторонятся. Он прям какой-то вымирающий вид, честное слово!
- Ты такая смешная, Даш, - она понимала, что всё это глупости, но не хотела огорчать подругу, - он совершенно обычный. Да, может быть, у него есть свои странности в характере и особая точка зрения во всех вещах... но таких же миллионы! Оглянись вокруг, взять того же Серёжу твоего... очень необычная личность.
- Нашла с кем сравнить, - усмехнулась Даша, - да он вобще не знает ради чего живёт и что ему вобще от жизни надо. Он не такой...
- Не знаю. Я никогда не задумывалась об этом.
- Ладно, забудь. Может я и преувеличиваю, - она в последний раз затянулась сигаретой и отбросила её на тротуар.
Они прошли несколько улиц, а может даже целый район. Вышли рано утром, а сейчс на часах уже около девяти.
Все эти пустые разговоры ни к чему никогда не приводят. Они просто расслабляются, выливая на другу другу свои мысли, переживания, давая друг другу никчёмные советы.
Они молоды. Их ничего не волнует. Есть мелкие проблемы, ссоры, но это так - не в счёт.
Каждая ищет свою дорогу в жизни, каждая выбирает, пробует, ошибаеться и сново пробует.
У каждой в наушниках своя музыка: у Дашки любимые Three days grace, а у неё просто Крематорий. Подумаешь, музыка, да кому она вобще мешает в разговорах? Только не им.
Бывает, вот так идёшь, идёшь... и время будто останавливается. Ты уже не замечаешь прохожих, бегущих на работу, домой и опять на работу. Серая масса. "Прямо как при Сталине", - удивляется она каждый раз. И каждый раз заново Идёшь, идёшь... и вот уже солнце садится, и алый закат начинает расплываться по серому небу.
Иногда, летом, ей нравится стоять на балконе своей квартиры на одиннадцатом этаже. Нравится смотреть на трубы, так уродливо торчащие из низеньких домиков, они дымят, как куча дядек в тамубре поезда. И почему-то именно от этого становится как-то тепло на душе.
Люди... вымирающий вид. Да, именно люди и есть вымирающий вид на Земле. "Поскорее бы", - бывало думает она. А бывает всех уверяет, и сама верит, что будет жить вечно. Это как пойдёт. Всё от настроения зависит.
- Смотри! Смотри какой автобус!, - Дашка тыкала ей в бок локтём, - нет, ты только посмотри!
Она обернулась. Стоял красный автобус с золотыми узорами, весь расписанный под хохлому. По бокам крупно и очень красиво было написанно древнерусским шрифтом "Славянка", а спереди Кельтский Крест.
- Красиво, правда? - Дашка вся сияла.
- Да, оригинально, - улыбнулась она, - у страны есть будущие, - добавила, глядя куда-то в сторону.
- Ой, ну перестань ты, в конце-то концов? - у Дашки даже руки опустились, - ну посмотри на кого ты стала похожа? Тебя ничего не интересует, ничего не привлекает, у тебя даже радостей в жизни не осталось! Ты мне стала Серёжу напоминать, не смей этого делать, слышишь? А то я точно сама с ума сойду. Ну чего ты смеёшься? Я не шучу сейчас. Я серьёзно! Господи, ну вот и чего она смеётся?! Странная, ей-богу!
- Да ладно тебе, это просто февраль на меня так влияет, - она легонько хлопнула Дашку по плечу, и они пошли дальше.
Вот и последний поворот и уже виднеется Дашкин дом. Она, конечно же, её проводила.
-Слушай, ты курсак-то закончила? Дашка рылась в сумке в поисках ключей.
- Да, давно уже. Ещё в началя января сдала, презентацию защитила на четыре, могла бы на пять, но дополнительный вопрос...
- Ты молодец! А я всё никак... эхх, мне бы твою голову!
- Думаю, лучше не стоит, - она потёрла лоб, - проблем не оберёшься.
- Ну да, это точно. Ну тогда хотя бы отдай ту частичку, которая за учёбу отвечает.
- Могу давать поносить иногда.
- Ловлю на слове! Ну всё, пока! Дозавтра! - Дашка чмокнула её в щёку и скрылась в подъезде.
Она пошла дальше. Шла, опустив голову. Обычно она всегда идёт, как бы подавая себя окружающим, ровно выпрямившись, голову гордо прямо, плечи статно расправлены. Но сейчас у неё не было ни сил, ни настроения. Угнетение преследовало её уже нескольок недель. Не привыкла она к такому настроению, но исправить не могла, а может просто не хотела.
Она ненавидела этот район всей душой. Знала каждый двор и закаулок и, наверное, именно по-этому и ненавидела. Приелось. "Скоро переезжаем", - вдруг вспомнила она: "Это хорошо".
Вот и её дом. Медлено прошлась по двору, зашла в подъезд. На лестнице сидел дядя Юра, соседский алкаш.
- Здрасте, - поздоровалась. Она со всеми закомыми и мало знакомыми всегда здоровалась. Просто привычка.
Дядя Юра, что-то пробурчал в этовет. "Наверное надо зайти к его жене, пусть заберёт беднягу домой. Простудится ещё...", - она вызвала лифт.
- Дай 50 рублей взаймы? - дядя Юря попытался встать, - я отдам, честно, всегда же отдаю, ты сама знаешь!
Она грустно посмотрела на него. В носу защипало, в глазах стало мокро.
- Дядь Юр, вы вымирающий вид. Хватит уже травить себя, зявязывайте с этим.
Лифт приехал, она зашла, нажала свой 11.
- Досвидания, дядь Юр, - лифт стал закрываться.
Тяжело вздохнула. Взглянула в зеркало. Вроде даже всё как обычно: и русые волосы, подстриженные под каре, и нос-курнос весь красный от мороза, и глаза голубые в слезах, и щёки такие же большие, и даже пухлые губы на месте. Но всё равно, что-то не так... что-то в ней изменилось. Вот и сама уже замечать стала. Может к психологу сходить? А может лучше к психиатру? Нет, всё не то, не то...
- У страны есть будущие! - сквозь стенки лифта донесёсся до неё хриплый басс.
"Ладно уж... пусть будет по вашему", - сказала она в пустоту и вышла из лифта.