От женщины - уходящему..

 
Пишу – о чем сказать не смею.
Ты ушел утром, оставив мне день, полный тихого счастья. Я даже не писала тебе – просто ждала. Нет, не была уверена – только надеялась..Перестать верить, перестать искать – значит перестать быть собой. Ты сказал, что больше не пишешь ласковых слов – чтобы не привыкла, чтобы потом не было больно.Почему-то привычка к боли не кажется вам более страшной.
Привыкла терять? НЕТ! Смирилась?НЕТ! Просто поняла, наконец, что в этом мире – таком для меня чужом – нет ничего моего. НИКОГО
А я для вас – кусками – берите!А вся – какая есть – кому нужна?
Ты не пишешь, и я не смею. Ведь знаешь, как хочу, как жду от тебя хоть пары точек.
Не могу не бунтовать! Почему нельзя делать друг друга хоть немного счастливее – хоть на неделю, хоть на день? Ты ответишь – нет, и будешь говорить что-то еще, и будешь, наверное даже ПРАВ, но эта правда не излечит меня от тоски и непонимания, эта правда только подскажет другую: для нелюбимой женщины мужчина всегда ОЧЕНЬ занят..
Только эти редкие ночи – вот и все, что ты хочешь – я рада, что хоть это могу дать тебе.
Знаешь, ведь с самого первого дня я начала убегать от тебя. Убегать – чтобы не быть последней в бесконечной череде таких неотложных и важных твоих дел, чтобы не ждать встречи, не мешать тебе. Прости, плохо получается – я не могу просто исчезнуть из твоей жизни – так страшна и безмерна тоска по тебе.
Ты назвал меня влюбчивой? ДА, Я – ТАКАЯ!ДА – И МНЕ НЕ СТЫДНО!
Я не причиняла боли, не крала, не продавала – только дарила, что могла. Откуда вам знать – что горело во мне? Это была моя боль, мое вечное одиночество – а вы получали тепло – живое, настоящее -без цены, без меры. Ваши улыбки, и взгляды, и слова были мне подарками, ЭТИ сокровища я берегла – в сердце. Место себе искала – свернуться рядом клубочком – успокоиться. НЕТ МНЕ МЕСТА
01.30 после гастролей
зачем я ЖИВУ? Чтобы выросли мои дети
зачем Я живу? Зачем – Я? Это не вера и не упрямство – тупость непрошибаемая
МЕНЯ никто никогда любить не будет.
Никто Никогда Не будет Любить меня
Не будет ждать, не встретит у подъезда, не принесет среди ночи букет из клевера и тополиных веток – клейкий, сладкий, остро пахнущий счастьем, не даст мне тысячу глупых и смешных прозвищ… Зачем же я живу?
Чтобы любить Вас. Не находя ответа, вовремя умолкая, чтобы носить эту боль молча; чтобы бежать навстречу – вся – в этом стремленьи; чтобы писать эти сумасшедшие письма – не словами, а шмотками моей плоти, кровью и нежностью сочащимися, цветами и колючками, растущими из сердца – зачем? Для вас это только слова…Красивые? Как в мясной лавке развешанные куски.
Зачем любить? Иногда кажется, что все тепло, что вам нужно – только 36,6градусов по Цельсию…