Шел 1943 год. Они сидели в окопе, курили. С неба сыпало нечто похожее на снег с дождем. Пули ломали веточки березы, а она как будто плакала, теряя частицы своей души.
- Как ты думаешь, война скоро закончится?
- Не знаю, наверное.
- У тебя патронов много осталось?
- Да штук десять, а у тебя?
- Тоже.
- И что делать будем?
- Не знаю, сейчас лейтенант скажет.
Согнувшись, спотыкаясь и поскальзываясь в глине, придерживая рукой каску, по окопу несся лейтенант. Останавливаясь у групп солдат, он, еще вроде бы мальчишка, четко, голосом, не терпящим возражений раздавал приказы.
- Ну что бойцы, что с патронами?
- Да по десятку.
- Темнеет, будем вылазку делать, ждите команду.
В ночь была вылазка, многие положили свои жизни. Те, кто остались в живых, тащили раненых – полуживых, в передвижной госпиталь, как всегда это у нас бывает, опоздавшей на помощь мотострелковой роте.
Прошло 50 с небольшим лет. Большая часть из них отдана ударному труду на заводе и строительству коммунизма во имя светлого будущего. Сидели они на лавочке возле подъезда, также курили папиросы. Вспоминали годы былые.
- Как тебе светлое будущее?
- Пол пенсии за квартиру, пол – за лекарства. Помру, хоронить не на что будет!
- Сволочи, до чего страну довели!
2.02.2009