Отцовская слеза горька, как пот.
Вернулся сын – он в цинковом гробу.
И древний угасает род
Растает скоро, канув на лету
Твой добрый дом, и старый темный сад
Где яблони цветут, белея пеной
Они ведь помнят той весны парад
Когда вернулся твой отец из плена
Истерзан, искалечен, но живой
Он подрезал деревья так любовно
Своей больной, израненной рукой
Сажал кусты с тобой у стен привольных
Но раны, горечь долгих дней в плену
Они убили батьку очень скоро
И мамка голосила на ветру
Душе твоей так было страшно, больно.
Ты с сыном в том запущенном саду
Вновь яблони весной сажал
На счастье, но не на беду
Вина бочонок к свадьбе закопал
Как только отслужу – мечтал твой сын
И в дом вернусь весеннею порою
Приду с невестой, не один
Хозяйка в дом войдет весною….
На свадьбе выпьем старого вина
А через год окрестим внука
Но не вернулся твой солдат
Разбила вертолет базука
В день поминанья ты с женой
Стоишь над черною могилой
Ведь он остался тем юнцом,
Твоим ребенком нежным, милым
Течет, так солона, и так горька
Слеза отца, как крови капля
Так полнокровна, тяжела
В ней горе все, как на стекле царапина.
Политик! Эти строки прочитай!
Подумай, в час своих сомнений
Чтоб горе не врывалось в ясный край
Не плакали отцы, и не было лишений.