Не плюй на могилы, не плюй на вождей
А где ты был, хилый, в те тридцать дождей
Когда исчезали фигуры за час
И мать на вокзале, и в камере газ…..
И смерть у причала, а в лагере дочь
Прости мне, родная, пробило полночь
Не плюй на усопших, не плюй на кресты
Где был в сорок первом, как рвали мосты?
Когда на окопы мы шли в абордаж
Снаряды остыли и Юнкерс в вираж
старлей мой споткнулся, в шинели дыра
а сзади разносится наше «ура».
Вперед, коммунисты, вперед, штрафники
А сзади все триста, и все мертвецы
Обломаны крылья, и прерван полет
И в том сорок третьем подруга живет…..
Война не прогулка, душой прогорев
Как я в Кандагаре был пулей сражен
И горы глушили предсмертный мой стон
Уже мне не видеть цветов и весны
И не топтать больше грешной земли
Не плюй на могилы, не плюй на вождей
Где был в 90-х, как родной СССР
Распался, изрублен, потомкам в пример
Теперь за границей мамаша живет
Напишет на праздник, приедет раз в год
Не больно тут жалуют русский народ
Народ, что так строил, ну что ж ты молчишь?
Как кучка уродов насилует жизнь?
Очнись, и на речь свою не скупись!
Ведь в том сорок первом, озлоблен и горд
Стряхнул оккупантов ладонью одной
Проснись, поднимись
И скорей отряхнись!