- Нам нужно позвонить в полицию, - сказал Мирон.
- И что мы им скажем?
В этом Мирон уверен не был. В окровавленной футболке не было дырки - она даже не была надорвана, не говоря уже о каких-нибудь оторванных кусках - и пятно, сосредоточенное над левой грудью, имело очертания веера. Как оно туда попало? Хороший вопрос. Не желая испортить какие-нибудь возможные улики, быстро, но осторожно Мирон осмотрел футболку. Пятно было толстым и на ощупь казалось липким, если не мокрым. Учитывая, что футболка была завёрнута в целлофановый пакет, сколько времени прошло с тех пор, как на ней появилась кровь, сказать было трудно. Хотя, возможно, не так уж много...
Что ж, хорошо... Ну, а что теперь?
Положение пятна было уже само по себе загадочным. Если футболка была на Горации, как могло получиться, что пятно образовалось только в одном этом месте? Если, например, кровь пошла у него из носа, пятно растеклось бы шире. А если бы его застрелили... тогда на футболке была бы дырка. Если бы он с кем-нибудь подрался, пятно, опять-таки, вполне возможно, выглядело бы так, как если бы его нанесли из распылителя, или, самое меньшее, было более рассеяно по поверхности.
Почему же пятно сконцентрировалось именно в этом месте?
Мирон оглядел футболку снова. Ко всему этому подходил только один сценарий: в тот момент, когда он был ранен, футболки на Горации НЕ БЫЛО. Невероятно, но, вполне возможно, это правда. Ею воспользовались, чтобы остановить кровь - как бинтом. Это могло объяснить и местоположение, и концентрацию пятна. Очертания же веера на ней могли указывать на то, что футболку, возможно, прижимали к окровавленному носу.
Что ж, ясно - началась игра... Это не помогло ему ни в какой форме, ни в каком смысле. Словом, ни в коей мере. Но поиграть - это хорошо. Мирон любил играть...
В мысли его вторглась Бренда.
- Что мы скажем полиции? - спросила она снова.
- Я не знаю.
- Вы думаете, он в бегах, правда?
- Да.
- Тогда, может быть, он не хочет, чтобы его нашли...
- Почти уверен.
- И мы знаем, что он сбежал по собственной воле. Тогда что мы им скажем? Что мы нашли немного крови на рубашке в его шкафчике? И Вы думаете, полиция воспримет это нормально?
- Ни на секунду, - согласился Мирон.
Они закончили очищать шкафчик. Потом Мирон отвёз Бренду на вторую тренировку. Он то и дело бросал взгляд в зеркало заднего вида, высматривая серую "Хонду-Аккорд". Конечно же, их было много, но ни одной - с этим номером.
Он высадил Бренду у спорткомплекса, а потом поехал по Палисейдз Авеню к Энглвудской библиотеке. Ему нужно было как-нибудь убить пару часов, и он решил поискать какую-нибудь информацию о семействе Бредфордов.
Энглвудская библиотека "сидела" на Гранд Авеню в стороне от Палисейдз Авеню, словно огромный космический корабль. Когда оно было построено в 1968 году, его, возможно, хвалили за его гладкий, футуристический дизайн; теперь оно выглядело как отвергнутый реквизит из фильма "Побег Логана".
В библиотеке Мирон быстро нашёл справочный отдел. Библиотекарша являла собой классический образец: пучок седых волос, очки, жемчуга... К тому же, она была квадратного телосложения. Табличка с именем, стоящая на её столе, гласила: "Миссис Кей".
Он приблизился к ней с мальчишеской улыбкой на устах, той самой, которая обычно заставляла таких леди захотеть ущипнуть его за щёку и предложить ему горячего сидра.
- Надеюсь, Вы сможете мне помочь, - сказал он.
Миссис Кей взглянула на него так, как смотрят обычно библиотекари - настороженно, устало; так смотрят и полицейские, знающие, что вы собираетесь солгать насчёт того, насколько быстро вы ехали.
- Мне нужно поискать статьи из "Джерси Леджер" (1) двадцатилетней давности.
- "Майкрофиш", - сказала миссис Кей. С тяжёлым вздохом она встала и подвела его к аппарату. - Вам повезло.
- Почему?
- Они только что компьютеризировали систему оглавления. Раньше Вам пришлось бы искать самому.
Миссис Кей показала ему, как пользоваться аппаратом для микрофильмов и компьютерной системой оглавления. Она выглядела достаточно стандартно. Оставшись один, Мирон прежде всего ввёл туда имя Аниты Слотер. Ни единого намёка... Неудивительно, но... никогда не знаешь... Иногда тебе везёт. Иногда ты вписываешь имя, выскакивает статья и говорит тебе: "Я сбежала во Флоренцию, в Италию." Вы можете найти меня в отеле "Плаза (2) Луккези" на Арно Ривер, в комнате № 218." Не всегда, конечно. Но ИНОГДА.
Когда он ввёл в поисковик имя Бредфордов, машина выдала десять миллионов предполагаемых персон. Мирон не был уверен насчёт того, что именно он здесь ищет. Конечно, он знал, кто такие Бредфорды. Аристократы из Нью-Джерси, ближе всех в Штате Садов (3) к клану Кеннеди. Старик Бредфорд был губернатором в конце 60-х, и его старший сын, Артур Бредфорд, был на данный момент впереди всех претендентов на то же место. Младший брат Артура, Ченс, - Мирон посмеялся бы над этим именем (4), но, когда тебя зовут Мирон, на память невольно приходят стеклянные дома и большие камни, и всё остальное подобного рода - управлял всей его избирательной кампанией и - придерживаясь сравнения с Кеннеди - играл роль Роберта при Артуре, как когда-то тот при Джоне.
Начинали братья достаточно умеренно. Старик Бредфорд управлял фермами. В его собственность входила половина городка Ливингстон, включая и тех, кому было за шестьдесят, и продавал их по маленьким кусочкам тем, кто развивался, строя разноуровневое жильё и дома колониального типа, - для тех, у кого было много детей и кто уезжал из Ньюарка и Бруклина и им подобных районов. Мирон и сам вырос в таком вот разноуровневом доме, который был построен на том, что когда-то было фермерской землёй Бредфорда.
Однако старик Бредфорд был умнее других. Для начала он перевложил свои деньги в весь бизнес, который считался наиболее крепким в области - по большей части торговые центры; но, что было важнее всего, он продавал землю медленно, время от времени, не получая денег сразу. Со временем он стал настоящим бароном, когда цена за землю поднялась до тревожного уровня. Он женился на аристократке голубых кровей из Коннектикута. Она перестроила старый фермерский дом и сделала из него подобие памятника излишеству. Они остались в Ливингстоне, на том самом месте, где когда-то был старый дом, избавившись от огромного куска поместья. Это был особняк на холме, окружённый сотнями маленьких домов для населения среднего класса - таким образом, казалось, что феодалы взирают сверху на слуг.
Никто в городке не знал Бредфордов по-настоящему. Когда Мирон был ребёнком, он и его друзья просто говорили о них как о миллионерах. О них слагали легенды. Предполагалось, что, если вы перелезете к ним через забор, вас возьмёт на мушку вооружённая охрана. Два шестиклассника дали расширившему от ужаса глаза Мирону это строгое предупреждение, когда ему было семь лет. Конечно же, он поверил абсолютно всему. Кроме старухи по прозвищу Летучая Мышь, жившей в лачуге на краю поля Маленькой Лиги, которая похищала, а потом съедала маленьких мальчиков, никого больше не боялись так, как Бредфордов.
...Мирон попытался ограничить поиск Бредфордов 1978 годом, когда исчезла Анита Слотер, но поисковик снова выдал тысячи значений. Он заметил, что большинство из них было датировано мартом; Анита же сбежала в ноябре. Слабый лучик в памяти кольнул его, но он не смог извлечь оттуда больше, чем отблеск. Он только что перешёл в старшие классы, когда что-то относительно Бредфордов проскочило в новостях. Какой-то скандал. Он вставил микрофильм в автомат. Он был абсолютным профаном в механике, - наверное, сказывалась наследственность - и это заняло у него больше времени, чем должно было бы. После нескольких неудачных попыток Мирону удалось прочесть пару статей. Через сравнительно короткое время он наткнулся на некролог. "Элизабет Бредфорд. Тридцать лет. Дочь Ричарда и Мириам Ворс. Жена Артура Бредфорда. Мать Стивена Бредфорда..."
Причина смерти указана не была. Но теперь Мирон вспомнил эту историю. Недавно её немного перекроили в газетах - в связи с предвыборной гонкой. Теперь Артур Бредфорд был пятидесятидвухлетним вдовцом, который, если верить всем слухам, до сих пор скорбел о своей погибшей любви. Конечно, он с кем-то встречался, но всё крутилось вокруг того, что он так никогда и не оправился от сокрушительной боли после того, как потерял свою молодую жену. Это создавало прекрасный, однако слишком уж чистый контраст с его трижды женатым оппонентом, Джимом Девисоном. Мирону было интересно, есть ли во всех этих сплетнях хоть какая-то правда. Артур Бредфорд был изображён как-то уж слишком скупо - этакий маленький Боб Доуль. И, как бы тошнотворно это ни звучало, как ещё лучше можно было исправить этот имидж, чем "воскресив" умершую жену?
Вот только... кто знал наверняка? Политика и пресса; два строго хранимых института, языки у которых были столь колючими, что они вполне могли сойти за прекрасные обеденные приборы. Артур Бредфорд отказывался говорить о своей жене, и это могло говорить либо о настоящей боли, либо о хитрых манипуляциях СМИ (5). Цинично, но, тем не менее...
Мирон продолжал просматривать старые статьи. История эта занимала первую полосу три дня подряд в марте 1978 года. Артур и Элизабет Бредфорд полюбили друг друга ещё в колледже, и были женаты уже шесть лет. Все описывали их как "любящую пару", - одна из излюбленных фраз СМИ, приманка, имеющая в виду то же, как если бы, например, какого-нибудь умершего юнца назвали бы почётным студентом. Миссис Бредфорд упала с балкона третьего этажа особняка Бредфордов. Внизу всё было выложено кирпичом, а Элизабет приземлилась на голову. Деталей было не слишком много. Полицейское расследование безоговорочно констатировало, что эта смерть была трагическим несчастным случаем. Балкон был выложен кафелем, и оттого скользкий. Дождило, и было темно. Стену же только что заменили, и поэтому местами там было небезопасно.
Ужасно чисто...
Пресса играла с Бредфордами честно. Теперь Мирон вспомнил очевидные сплетни, которые гуляли по школьному двору. Какого чёрта она делала на балконе в марте? Она что, была пьяна? Да, возможно. Почему ещё можно выпасть с собственного балкона? Некоторые мальчики говорили, что её столкнули. Об этом сплетничали в школьной кафетерии ещё по крайней мере... гм... два дня. Но это было в школе. В конце концов гормоны перехватили эстафету снова, и все вернулись к волнениям по поводу противоположного пола. О, сладость юности...
Мирон отклонился назад и уставился на экран. Он снова подумал об отказе Артура Бредфорда что-либо комментировать. Может быть, это не имело отношения к настоящему горю или к манипуляциям СМИ; возможно, Бредфорд отказывался говорить, не желая, чтобы что-нибудь вытащили на свет Божий через двадцать лет...
Хм... Правильно, Мирон; конечно... И, может быть, он похитил ребёнка Линдбергов. Взгляни повнимательней на факты. Первое. Элизабет Бредфорд была мертва уже двадцать лет. Второе. Не было ни намёка на то, что её смерть была чем-то иным, кроме несчастного случая. Третье - и это было важнее всего для Мирона - всё случившееся произошло за полных девять месяцев ДО того, как сбежала Анита Слотер.
Заключение: здесь не было даже самой слабой связи.
Самое меньшее, не сразу.
Вдруг горло у Мирона пересохло. Он продолжал читать статью от 18 марта 1978 года в очередном выпуске "Джерси Леджер". История занимала страницы с первой по восьмую. Мирон подвигал переключателем на аппарате "Микрофиш". Тот протестующе завизжал, но продвинулся вперёд.
Вот и оно... Почти в самом низу справа, в углу. Одна строчка. И это всё... Ничего такого, что могли бы заметить все. "Тело миссис Бредфорд было обнаружено на кирпичах заднего дворика в особняке Бредфордов в 6.30 утра, - пришедшей на работу горничной."
Пришедшей на работу горничной... Мирона заинтересовало, как её звали...