Немного об идее написания этих сказок. Это будут не сказки, это почти ещё истории. Полусказки, полуистории. Называйте как вздумается. Я посвящаю эту Ей..
Он никогда не любил жизнь, для него она была столь мелка и обычна, что не желал её воспринимать как реальный мир. Не ценил богатство, не ждал помощи. Люди.. Люди его забавляли. Все погружены в свои никчёмные заботы и радуются никчёмным пошлостям. Он не любил людей, но никогда не мог отказать в помощи, всегда всем помогал. Не жалел ни сил ни времени ни средств. У него и друзей-то почти не было.. в основном его окружали те люди которые поддерживали с ним связь для собственной выгода… ох эти алчные марионетки!
Так вот. Он стал грустить. Грустить от того, что некому себя всего посвятить. Когда собой не дорожишь, и себя не любишь появляется огромное желание всё самое тёплое и душевно отдать любимому человеку. У него не было такого человека. Точнее были, но всё как-то не так.
Однажды грусть поглотила его полностью, так ему тут же позвонили все, кто дороги его миру.. это те друзья, которые не бросают его в те тяжёлые моменты его жизни, о которых другие даже и не подозревают.. Все уделили ему время, кроме неё.. Про неё ужё было рассказано.. Просто на тот момент они уже не были вместе. Она сказала будет всегда рядом, но не с ним. А Он не мог так жить..
Плавные линии рисовал Он Тонкими пальцами на стекле. Линии любви и слов. Писал всё то что было ему дорого. Тихие песни пел радиоприёмник в это время, «..как же я Тебя хотел..» доносились несвязные строки из хрипящего старого динамика. Ему стало больно, он понимал, что вся вина их разлуки вся висит на нём. Но уже ничего не мог поделать.
Тогда решил было он писать то что его волнует, да вот выходила всё не так как хотел.. Пьяными мыслями выдумал сюжет, Странными рифмами описал множество бед, которые он уже натворил. Он не помнил всё то добро, что сделал людям, да и люди эти быстро забывали оказанную им помощь, искренне прося следующую. И он делал всё что было в его силах.. делая добро одним, создавая неприятности другим. Он помнил всех, кому не смог помочь. Помнил, кому и как навредил и не помнил добрых дел. Но не вышло с песнями.. Стал снова рисовать тонкими пальцами на стекле: историю ей, как Имя твоё кричал, как К тебе бежал, но как любил у него снова не получилось..
Он Бежал сквозь бред радиостанций своих мыслей. Бежал, да нет, скорее летел! Дни пролетали как самолёты над ясным покрывалом звёзд, Встречающих рассветы и закаты белым танцем на его стеклянном полотне рисунков. Она ушла от него.. не бросила, она рядом, но в его мире её больше нет. Ушла, А проводить не успел. Злился на себя приговаривая: «Нарисовать хотел не забыв Тонкие линии губ твоих...», Так дрогнет рука и не получается.
«Он Напишет тебе сказку другого мира или выведет Тонкими пальцами твой портрет?» - что он ещё может сделать, говорили ей.. – это его мысли, он отчаялся на бред.
А может я зря мечтал? Тебя рисовал...
Нет. Я люблю тебя! Забудь невзгоды! Давай свяжем новый мир..