Я погружаюсь в тишину 21-го года…
Гремят пушки и пистолеты, война.
Люди говорят, подписали какое-то перемирие, но я не верю. Не подписывал.
Жизнь в окопах ужасна, там постоянно боишься, что можешь умереть.
Песок на еде, а она отвратительна. Хочется пить, но хочется всем.
Нет писем, мои близкие не умеют писать. Один я… но некому.
Воюю, хотите знать за кого? За никого.
Когда война, надо воевать. А то тебя убьют.
Надо стрелять в человека, которого не знаешь, потому что он живет в другой стране.
Слушать команды, и даже если все русские, мы себя ненавидим.
Стоит грохот, в нем обрывки речи, слова может быть еще живого человека. Я слышал, мы вроде напали, но сейчас отступаем. Вряд ли дома есть кто-то, кто меня ждет. Зато ждет слава героя, воспоминания и отрезанная нога. Мы на фронте пьем, но очень редко, после победы все будет лучше. Если скажут сдаться, я не сдамся, а то меня убьют. Уши стали плохо слышать, скоро все закончится. Загоним их в угол, и я даже плюну на жалость. Хоть бы не убили. Я молодой, и хочется завести жену. Она бы меня любила. Построил бы дом и может заимели какого-нибудь ребенка. Стало бы тихо-тихо, наконец-то…
И война не при чем…
Просто мне 21.