Он всегда был в образе. В образе не то Мерлин Монро, не то грязного Гарри. Многоликость человека потерявшего свою личность где-то на бегу по тропам жизни, привлекала всеобщее внимание.
"Что он о себе думает? Кто вообще он такой? Да пошел он…?" - Слышалось вокруг. Шипение тех, кто был выше и тех, кто был намного ниже, окружало его. А он так хотел дорасти до тех, кто выше, кто воротит от него нос, кто одевается в Валентино и Александр МакКуин, тех, кто постоянно в теме. Он очень избирательно относился к своему окружению, не здоровался с теми, кто приносил еду и открывал двери гостиниц, он считал, что стричь людей, намного круче… Бедный парикмахер нетрадиционной ориентации желающий быть королем. Но получалось что его окружали похожие полулюди полудухи, представители его племени. А еще его клиенты, очень любезные толстосумы, всегда небрежно довольные, всегда высокомерно раскрепощенные. Парикмахер долго наблюдал за ними, учился их походке, жестикуляции и манере говорить.
При входе в привычное для Него подвальное помещение пахло сигарным дымом, стоило только открыть входную дверь. В этом черно-зелено-белом подвале играла музыка, люди отстреливались отрепетированными голливудскими улыбками, он чувствовал себя комфортно среди пархающих в сигарном дыму и в нотах mnml бабочках-улыбках.
-Привет! – очередная порция безчувственного растягивания губ.
- Ну как дела? – отвел глаза на барную стойку, его совершенно не волновал ответ…
Затем еще пара измученных фраз и изученных улыбок. Далее, пара таких же тадиционных приветов другим нужным "друзьям". Он всегда задавал вопрос и отвечал по придуманным кем-то правилам, остро ощущая, бесцельность своего времяпрепровождение.
- Ты слышал…? – очередная порция сплетен.
- Ого, ничего себе!?! – а так хотелось ответить: скука… смертная… неинтересно... отстань.
Музыка громче, алкоголь крепче и нудные сплетники уже кажутся вполне сносными и даже съедобными. Он мило улыбнулся, впервые искренне за несколько часов, когда представил, как становится огромным и пожирает всех, кто присутствовал в зале, со всеми их модными туфельками и гламурными сумочками, из которых без остановки доносились трели телефонов.
В общем-то это было удобно, он один, никаких обязательств, никаких ограничений, никого рядом… Поэтому его ночи в Музыкальном баре заканчивались обычно пьяными усмешками и издевками над всеми кто по своей глупости попадался в поле его зрения. Примерно так начинал он:
- Смотри какой хААрошенький… Симпатичный конечно и вроде не дурак, но такой п***раз!!!
- Ну ты же знаешь, я п***разами не интересуюсь?!
- Глупая, зато я интересуюсь!
А под утро всегда наступал момент, когда тошнило, не смотря на количество спиртного, выворачивало от всего и всех, а в первую очередь от себя… от одиночества… от лжи… от желания прижаться к чему-то теплому и родному… Наваливалась бесконечная тоска от поиска искренних глаз и настоящих улыбок… И ведь возраст (уже пара лет как за 30)… получается как в песне Пушного: А нормальный парикмахер – никому не нужен нахер.
От жалости и ненависти себя в висках пульсировало и хотелось еще больше кого-то обидеть. Большее ужалить, унизить тех, кто молод, тех, у кого все еще впереди, тех, кто только учится улыбаться неискренне и задавать лживые неинтересные вопросы…
Конечно, завтра он проснется с болью в голове, которая его отвлечет от самобичевания. Потом он будет долго рассматривать свои морщинки в гладком зеркале, прикроет их очками от Армани и выйдет на улицу. Только для того чтобы встретить кого-то, улыбнуться и задать вопрос: Как дела?