Сидел у окна, смотрел на грозу... Был готов отдать что угодно, чтобы умыться дождем, холодным, колючим, бьющим наотмашь...
Просунув ладонь меж прутьев, он сложил пальцы и ловил прозрачные капли, теплевшие в его руке...
Он хотел закричать, но кромешная тишина забивала горло.
Он хотел сойти с ума, но вышколенный северными снегами рассудок был подобен окаменевшей земле пустыни...
За спиной скрежетала когтями о дверь крыса, неизвестно как попавшая сюда.
Он мог выйти, но не выходил
Он смотрел на трепещущую тень, танцующую в пламени огня, и видел себя, свободного...
И слишком уж нелепо смотрелся высокий, словно вытесанный из камня длинноволосый мужчина, закутанный в шкуры, в узкой каменной комнатушке...
В полусогнутом профиле читались бои, пожары, испытания и вера... бездонная, безграничная вера... Мужество перекликалось с пониманием, а простота с мудростью... в глубоких морщинах широкий лоб...
И, казалось, не было силы, способной заточить сильный дух.
Но он был узником, вечным узником своей, чуждой ему души...
28.01.09