Без эпиграфа
Просто так было, но так больше нет.
Нас было трое и три огонька у наших лиц, и только одна тусклая
свеча. Толстая, красная свеча, которая еле светила. Мы разговаривали
и выражали свои мнения по тому или иному вопросу. Меня, конечно,
перебивали. И я оставляла свое мнение при себе. Я гость потому что
была. И гостю было пора домой. Совершенными, обычными
движениями гость собирался домой. Домой, домой… куртка, шапка,
шнурки.… Все. «Пока». Не оглядываясь, выходил гость на тусклую
лестничную площадку.
Выходила и знала, куда и по какому пути следует идти. Домой. А
воздух на тусклой улице под тусклыми звездами грязен и прохладен.
Март – красота. Зиму мы с божьей помощью пережили. Пережили и
все тут. Теперь домой. И я, уже не гость, шла по тропинкам. Тихо. Я
слушала собственное дыхание и чувствовала пульсирующую во мне
кровь. Я уходила. Домой. Я вспоминала голоса, лица и запахи. Чужие,
но родные. Можно было поплакать, но как-то не хотелось. Я уходила
под тусклыми городскими звездами и тусклыми одинокими
фонарями. Было всегда тихо. Я четко помню: где-то сзади проезжает
машина, и моя тень, обезумевшая от света фар, быстро ползет справа
налево за светом. Исчезает в тени дома. Мои шаги, такие широкие, как
чужие, но мои. Впереди силуэт прохожего. У очертаний его головы
маленькое красное пламя, которое резко опускается вниз и резко
двигается в такт размахиванию руки. Наверняка, «Честер Синий».
Других сигарет в природе не существует для меня. Силуэт
сворачивает и растворяется. Я иду под тусклыми звездами. Поворот,
еще поворот. Вот мой дом. Большой. Длинный и высокий. Дверь
железная, тяжелая, открывается со скрипом. Звон ключей, и
безветренное тепло нежно обнимает. Дома все, конечно, спят уже.
Тускло так. И почему я не осталась гостем? Ну, да ладно.… Теперь на
лифте совсем наверх, к тусклым звездам. Покурю с ними, и, пожалуй,
отправлюсь спать.
На этой крыше было бы не так холодно, если бы не ветер. Ветер
мокрый и быстрый лупит по моему лицу, глаза которого, наконец,
выпустили из себя соленую воду. Сквозь пелену я вижу лужи, под
лужами лед. Грязь на дорогах и сугробах из талого, но снова
замерзшего, снега. Никто, никогда, не ждал, что 28 марта будет +25*С.
Бывая здесь почти ежедневно, отучилась бояться этой высоты. Без
страха разглядываю фундамент. Проскальзывая по панораме родного
района мутным взглядом, замечаю над собой ущербную рожицу
луны. Я стою на краю, опираюсь на скрипучие железные прутья
тонкого ограждения. Докуривая, хочу сплюнуть вкус сигареты вниз
на землю. Наклоняю голову, и прутья вдруг наклоняются со мной….
В последний путь, дорогая! И все детали пути ускользают от меня,
потому что перед глазами, как в живую, плывет прошлое. От начала и
до конца.