Милые случайные встречи в романтичном вечернем метро, зимой, под занавес года. Учились в одной школе или занимались в одном театральном кружке. Всё одно: вкладываем в рукопожатие ощущение недопетой щемящей юности. Нет, мне не 60 и даже не 30. Мне – 18. Тем страшнее. В первый раз навязчиво чувствуется тревожный бег времени.
Не общались давно. Стоим, как дураки, молчим подолгу, спрашиваем что-то едва значительное, а в голове всё звенит вопрос: «где это всё, куда оно делось?». Смотрит на меня устало, завязывает узелки на шарфе. «Куда оно делось?». Это не болезненная ностальгия. Это скорее - паниковатая паранойя.
Милые случайные встречи в жёлтом вечернем метро. Зима, занавес года – время покупать подарки. Даже за один год люди меняются. У этого поселилась на лице внушительная щетина, у той поменялась сумка. Вырезы на кофтах ползут вниз, причёски скорее вверх. А вот этой на лоб легла едва заметная линия печали и сосредоточенности: я не знаю, может, она потеряла близкого человека, или много училась, или разочаровалась в чём-то. Это её, собственное. Я теперь пролетела мимо.
Мелькание, рёв поездов, ходят люди шумят много. В шуме тонет всё. «Ты уже?» - «Да, пора», - ну и прощайте, может, и не встретимся более. У вас свои дела, а у меня – свои. Зима, занавес года, ожидание праздника, время подводить итоги…
Милые печальные встречи, сколько суждено мне вас ещё? – Бессчетное количество. Столько – сколько мне ещё жить. Быть может, в следующий раз уже и не вспомните. «Постойте, я вас знаю?». Неужто забыли, это ведь я, я была влюблена в вас…
Такое неизбывное печальное очарование…