Только что вернулся домой.
За окном - вечер, плавно переходящий в ночь.
Иду по улице. Она почти пустая и бесшумная вечером... как и все маленькие улочки в больших городах.
Мне нравится думать, что я здесь один. Но сверчки в траве своим стрекотанием заглушают мои мысли и зовут окунуться в аромат ночи.
Иду дальше.
Днем здесь косили траву, так что терпковатый аромат разлился вокруг. И тут же добавился новый аккорд.
Чуть сладковатый запах опавших на асфальт ягод шелковицы.
Но всю эту симфонию забивает другая нота, заставляющая вспомнить, что я в городе. Не сильный, но резкий запах гари. В него тут же вплетается ядовитый сигаретный дымок, который принес с собой случайный прохожий.
В другой ситуации я бы, наверное, поморщился. Но не сегодня. Я с головой ныряю в этот омут.
Омут ночи на окраине города.
Как я мог не замечать этого раньше? Просто проходить мимо этого всего? Не знаю. Теперь понимаю, насколько был непроходимо глуп. Но теперь... это как наркотик. Да, ночная симфония. Никогда не смогу больше от нее отказаться.
Потому что я слишком люблю свой город. Слишком люблю свой маленький заколдованный мир, который существует только в моем воображении.
Люблю стрекотание сверчков. Люблю даже эти два ранее ненавистных мне аккорда из дыма. И даже легкий-легкий запах бензина в воздухе.
Приближаюсь к своему дому. Поднимаю голову и вижу огненную дорогу.
Да, именно так я вижу обычные уличные фонари. Наверное, я окончательно сошел с ума. Но сейчас это неважно. Ведь есть только биение сердца и мой воспаленный мозг. И ночь.
Хочу пройти по дороге света в ночи - но ночь не отпускает. Как и твердая земля.
Потому что людям дано летать только в мечтах.