мне нравится не обещать ничего, сознавая, что мы разные детали одного механизма метронома, мерить шагами город и зеркалом цифры разряжать воздух, щелкать затвором твоего компакта и дышать молча в пустоту воронки одиночества, которое так и не вернулось, а потому пришлось воссоздать его дешевую копию из стекла и бетона, чтобы холодом от него пропитывалось тело до кончиков пальцев, острыми краями разбитости обрезать бахромящийся бинт на левой, обнимающий сильнее и надежнее, чем даже вера в себя, и размытость картинки из глазниц рисовать на лампах с вертикальным обдувом яркостью и синусоидальностью. я совсем не идеален. ты права. и у тебя будут много таких не идеальных, пока не найдешь ту единственную и совершенную, с кем не надо говорить словами и дышать ритмично, а важно только знать, что Я больше нет, есть Мы.
моё Я так часто заглушает твои слова и взгляды, мое бутафорское одиночество имеет больше власти над искореженным от постоянного желания секса нутром, чем твои ресницы, из которых хочется сплетать ковры-самолеты, уносящие в мечты и сбыточность каждую из иллюзий, заверенных красивыми печатями там, в белых облаках. ты так красива, но я сказал это единожды, чтобы больше никогда не повторить. мне не хочется говорить слова и складывать их в смыслы, есть только Я, всеобъемлющее и грустное, сидящая в сети теперь так редко, на краю кровати множащее секунды и расстилающее одеяла с вышитыми лисами. мне нравится. есть только я и мне. и им совсем не важно то самое Мы или Наше.