Вот он мой воздух прозрачный и чистый
Разлившийся, как молоко.
Из поврежденного ржёй бидона
Кисло унылый, как искаженное мукой лицо.
К вечеру густ, маслянист и крепок,
Словно дубовый настой.
Примешь три кружки и звездное небо
Вспыхнет над головой.
Мостиком утлым над бездной покоя,
Из даты в строку колеи,
Прыгают буковки по бумаге,
Голодные словно клопы.
Скалятся будто бы дикие волки
В стаю сбиваясь стиха.
И окрыленные, из двустволки
Небо дырявят слова.
Ночь – превращает мой воздух в удушье,
В стойкий хмельной перегар,
В липкие сны души захолустья,
В топкий болотный кошмар.
Я как Эдип, шагаю на ощупь,
Пытаясь увидеть рассвет,
Заорать во все горло ртом пересохшим,
Продайте, продайте счастливый билет.
И просыпаюсь прозой под утро
В кисло молочном бреду,
Моюсь, крахмалю желтые зубы
И на работу иду.