Часть первая
Забытые герои
ПРОЛОГ
Падение ангела
И что будет дальше,
Я не желаю знать.
(ЛОМО)
Он бежал. Бежал очень быстро. Быстро, как мог. Прыжок, наклон, кувырок. Белоснежные крылья рванули в стороны – он спланировал на другую площадку, крылья тут же исчезли. Не останавливаться, бежать. Кто-то положил ему руку на плечо. Догнали! Ну нет. Схватив за руку, он перекинул его через себя. Бежать. Но куда? Куда?!
Он замер. Не сам, его кто-то остановил.
–– Бежать вздумал, Ронин?
–– Да, –– сухо, но в то же время нагло ответил Ронин. Его голос – само спокойствие.
–– Наивно.
Не дурак?
–– Нет, не дурак.
–– Подслушивать мысли некрасиво, –– Ронин всегда говорил сухо и однотонно, его голос никогда не выражал никаких эмоций, создавая впечатление полного безразличия. Такая манера общаться, мягко говоря, смущала собеседников: не поймешь, то ли но издевается, то ли говорит искренне. Но только не Его.
–– Ты их не прячешь.
–– От тебя спрячешь.
Ронина медленно развернуло, теперь он смотрел в лицо своему собеседнику. Прямо Ему в глаза.
–– Ты будешь наказан, –– мягко произнес Он. –– Будешь отправлен вниз.
Все, допрыгался. Не быть ему хранителем. Конец мечте, для достижения которой он, как не странно, не прилагал почти ни каких усилий. Он просто об этом мечтал.
Однако на лице Ронина ничего не отразилась. Ему только что назначили самое страшное психологическое испытание, он жутко испугался, но на лице ничего не отразилось. Ронин прекрасно контролировал мимику. Но это не значит, что Он не знает о его страхе.
–– А как же равновесие Тьмы и Света, –– сухо спросил Ронин.
–– Может ты и порождение Света, что ты из себя представляешь – большой вопрос. Я полагаю, что твоя персона не нарушит равновесие. На данный момент, ты всего лишь существо: не выше, не ниже.
Хорошо Ему говорить. Он знает все наперед, как шахматист в игре с новичком. Ловко передвигает пешки, меняет их на преимущество. Обожает гамбиты. Ведь Он знает будущее. Он его и чертит. А что будет с ним, с Ронином? Хорошо знать будущее!
Тут Ронина отпустило, он снова бежал, несся, мчался. Куда – не имеет значения. Пусть он будет всю жизнь в бегах, пусть у него отсохнут крылья от усталости к жизни, но лучше так.
Подгибая ноги, пробежал по стене, оттолкнулся, повис на шесте, раскачался, отпустился… падал. На спине появились крылья, мгновенно расправились. Он все равно падал. Падал мимо белоснежных облаков, мимо родных стен с золотистыми площадками на которых так интересно сидеть и смотреть вниз, или бегать, перелетая с площадки на площадку. Падал…