В гробу

Помню как я умирал и было особенно неприятно и противно, что я не помнил дня недели и не мог вспомнить число и год. Всплывали лица, но я не мог вспомнить их имён. Красным пятном всплывал стародавний рассвет. Где это было? Когда? Противно жужжал миксер бетономешалки, осыпалась штукатурка и пресные обломки белого потолка беспощадно добавляли уже не нужный кальций в судорожно открытый рот. Из динамиков пластмассостеклянного ящика, избитые цитированием, фразы популярной комедии. Хотелось поскорее уйти, но нить жизни сшивала меня цыганской иглой с надоевшим узором быта. Сушило гортань и клейкий кадык прилип к песочному высушенному горлу. Я не чувствовал тела, словно оно уже вымерло от холода и лишь сердце продолжало хаотично цеплятся за электроразряды. Я проваливался в кровать как в гроб - британский вариант передозировки жизнью, но меня вытаскивала чья-то рука, снова трясло и путались тонкими проводами мысли. Умирая без последнего слова я ощущал в себе бессмысленность каждого мига между прошлым и будущим. Но кто-то цепко вытащил из сознания моё состояние и ловко балансируя излил чёрными буквами мою смерть.