Великий писатель.
Такого ливня город не видел уже давно. Хотя дожди здесь считались каждодневным явлением.
Я не претендую на звание великой писательницы. Я не утверждаю, что умею писать.
Но я нахожу успокоение в стуке клавиатуры, меня завораживают слова появляющиеся на белом экране. И пленит мысль, что они появились благодаря мне.
Я не умею писать.
У меня нет сюжета, у меня нет логики и у меня нет своего стиля. Вдохновение приходит ко мне теперь крайне редко. А когда оно все таки появляется, я просто не успеваю за своими мыслями и очередной рассказ превращается в набор бессмысленных предложений.
Он как и остальные отправляется в дальнюю папку со словами: "Потом я допишу."
Я хочу написать.
Рассказ, повесть, роман неважно. Я хочу написать так, чтобы меня поняли. Написать так, чтобы читатель чувствовал все то, что чувствую я когда пишу. Чтобы читая они смеялись и плакали одновременно. Чтобы замирали от ужаса и умирали на последних страницах вместе со мной.
Наверно я хочу быть великим писателем....
Все что я пишу , читаю только я. Я боюсь что люди разрушат мою мечту. Что откроют глаза. И я увижу что у меня нет таланта.
Потому что вместе с этим пропадет смысл моей жизни.
Точнее то чем я оправдываю свое бессмысленное существование.
Такого ливня город не знал уже давно.
Свет монитора освещал маленькую комнату и только стук пальцев по клавиатуре сливался со стуком капель по стеклу.
Конец.