Завидую иногда алкашу, стоящему на перекрестке улиц посёлка с самого утра.
Выйдет часов в семь, встанет на перекресток улиц, и смотрит, кто, откуда идет.
Ему это надо чтобы стрельнуть денег на опохмелку.
Настрелял, опохмелился, и счастлив.
И ничего ему больше не надо: не дом строить, не детей растить, не огород…
Опохмелиться и всё – день прошел!
На другой день опять так же.
Правда помирают они часто, но неизменно на перекрестке утром стоит алкаш и
просит на опохмелку.
Наша земля, как тот Змей, у которого на месте одной срубленной вырастают
две новые головы. На смену одному умершему алкашу появляются двое новых.
И ничто с этим не поделаешь.