В серых горах, где белым углем рушится свет, и лампа мироздания коптит розовой дымкой, живёт странное существо. Некое наследие единого и всеобщего, отколовшееся от общей жертвенной отары – оно. Некогда зелёные живые глаза выцвели карим маревом. Тело, столь сильное и выносливое, обратилось в мышечный стручок. Мысль, столь бодрая и резвая, покинула ущербную голову.
Братья его давно взошли на плаху, их туши разорвали и съели, бытие, отягчающее слабую грудь, мешающее дыханию, обрело свободу. Но так страшно лишиться главной боли – боли жизни. Страх сушит, а радость осознания присутствия опустошает, вызывая приятный холодок. Тем и питается диковинное существо: страх и радость – пища для Богов.
Рок неминуем. Знает отшельник: ищут его по долам и грядам, рыщут под землёй и на небе. Разве утаиться жалкому подобию жизни от провидения! Иной раз так и хочется коснуться истомы раскаяния, но тщедушная суть не позволяет. Вновь пойти в рабство времени – поцеловать грязные ноги своего палача на эшафоте. Страшно без судьбы, страшно ждать расплаты. Жалкая улыбка да тихий стон – всё, что сопровождает это место.