Заря
На яблоне среди ветвей
всю ночь певец звенел,
но смолк внезапно соловей
и песню не допел.
Разрезал неба синеву
пронзительный рассвет
и под упрямую листву
проник от солнца свет.
Прохлада утренней зари
волшебна и нежна,
погасли звезды, фонари
и полная луна.
Смеётся яркозолотой
диск солнца свысока
и ощущается порой
движенье ветерка.
Вновь распускаются цветы,
приветствуя зарю,
и пенье птиц на все лады
летит навстречу дню.
Вечер сладкою истомой...
Вечер сладкою истомой
разлился у нас в саду,
звёзды навевали дрёму,
солнце спряталось в пруду.
Месяц с неба улыбался
плутоватым стариком,
филин в чаще засмеялся,
притворившись дураком.
А над садом лёгкий ветер
освежающей рукой
шелестел листвой, как дети,
и манил меня с собой.
Жара
“Бьют огни от рампы мне под рёбра,
Светят фонари в лицо недобро,
И горят вовсю прожектора,
И жара, жара, жара, жара”.
В.С.Высоцкий.
Наступила летняя пора
и ночами соловьи поют,
на Тамбовщине опять жара,
словно здесь нашла себе приют.
Летний зной измучил стариков,
прячется на речке детвора,
нет на небе туч и облаков,
но царит проклятая жара.
Вдоль дороги пыль столбом стоит,
можно жить лишь ночью, а с утра
у людей весьма унылый вид,
виновата же во всём жара.
И сегодня думается мне:
“Завтра будет хуже, чем вчера,
пышет небо в голубом огне
и жара, жара, жара… ЖАРА”.
Преображеновка
Преображеновка – красивое названье
у той деревни, где родился я,
там познавал законы мирозданья,
там понял, чем живёт душа моя.
В деревне пруд, а рядом, на плотине
шумят большие вётлы на ветру,
а чуть поодаль, на дороге к магазину
разрушенная школа на бугру.
Вокруг сады, поля, дубовые посадки –
богата чернозёмная земля, -
да только жизнь в эпоху беспорядка
идёт, как бригантина без руля.
Но каждый раз, когда я здесь бываю
и вижу, как живёт простой народ,
о своём детстве с грустью вспоминаю
и выраженье Соломона: “Всё пройдёт”.
Весна на Тамбовщине.
Наплывает весна на святые пенаты:
на Тамбовщине вновь благодать.
Ухожу на луга, в дымке старые хаты,
мне природа, как добрая мать.
Лёгкий воздух струится над тёплой землёю
и трава, пробиваясь на свет,
шепчет тихо и ласково что-то, с душою,
может даже: “Ну здравствуй, поэт”.
В небесах торжествуют весенние птицы,
наконец возвратившись домой,
как мне хочется ввысь, к облакам устремиться
и запеть вместе с дивной весной.
Майской ночью
Ты спала и не видала,
как на наш зелёный сад
опускалось одеяло
и как нежно зависало
на деревьях и кустах.
Ты спала и не слыхала,
как на яблоньке в саду
чудо-птичка засвистала,
а под нежным одеялом
было тихо на пруду.
Ты спала и не узнала
неземную красоту:
ни ночное одеяло,
что мне звёздочкой мерцало,
ни соловушку в саду.
Жердевка
Я не люблю большие города,
Там много шума, копоти, народа,
Но к милой сердцу Жердевке всегда
Растёт любовь сильнее с каждым годом.
*************************************
Пришла весна в любимый город мой
И широко раскинула объятья,
В садах бело, как прошлою зимой:
Черёмуха и вишни в снежных платьях.
И яблони, и груши - все в цвету.
Сверкает сад и пчёлы суетятся…
Нет слов, чтоб рассказать про красоту
Природы драгоценного нарядца.
А скоро возвратятся соловьи
И зазвучат их трели и рулады -
Прекрасные мелодии любви -
Под сенью засыпающего сада.
И так всегда, во всякий Божий день
В круговороте дел родной природы
И в окруженьи сёл и деревень
Растёт, цветёт мой город год от года.
**************************************
Мне говорят: "Москва (или Тамбов)
Прекрасна своей древностью и модой".
Я не ищу для них хороших слов,
Не напишу восторженную оду.
Но Жердевке, что сердцу всех милей,
Я посвятил своё стихотворенье -
Она красива в простоте своей,
И всячески достойна восхвалений.
Курган
На юге, на степном просторе,
задумавшись, стоит курган,
он помнит многие истории
от скифов, гуннов и славян.
И он расскажет очень многое -
когда захочет сам открыть -
свои печали и тревоги,
свои могучие дары.
Стоит курган среди ковыли,
как старый русский великан,
и знает он, что мы забыли
зачем зарыт здесь ятаган.
Ещё немного о Жердевке
Люблю тамбовский отчий край,
его курганы и долины,
и воронья весёлый грай,
по вечерам собачий лай
и выросшие магазины.
Люблю июльский зной дневной,
в объятьях Савалы* купаясь,
и парк короткий городской,
в котором царствует покой,
и облаков плывущих завязь.
Люблю, за что не знаю сам,
я чернозёмный край тамбовский.
Как близок светлым небесам
его природы дивный храм,
живущий в красоте неброской.
Люблю я Жердевку мою
в печальных осени мгновеньях
и в зимних стужах и метелях,
и в звонких мартовских капелях.
Благословляю и пою…
*Савала - река, протекающая через Жердевку.
Поздней осенью
Деревья, теряя убор золотой,
холодную землю укрыли листвой.
Осеннее небо дождём пролилось,
срывая на людях бессильную злость.
Угрюмые тучи, умчавшие вдаль,
в душе породили тоску и печаль,
а солнце, холодным лучом осветя,
на мир грешный смотрит, как мать над дитя.
2006г.
Хокку про лето
Корректность лета:
подарило нам жару
перед исходом...
Готов кричать я через рупор...
Готов кричать я через рупор
в лазурный, яркий небосвод:
"Сегодня осень - просто супер!
Сюрреализм пусть отдохнёт!"
Что Пикассо с Дали! Видали
как осень пишет свой узор?
Они бездарно рисовали,
в сравнении с природой - вздор!
Как расписала каждый листик!
Похожих не найдёте двух.
Вот это мистика всех мистик -
сравните их мазню и луг!
Своей вселенской красотою
затмила осень всех, как есть:
смешала краски с простотою
и вылила на город - весь!
А я по парку городскому
брожу который день подряд
и не беру с собой из дома
японский фотоаппарат.
Запечатлеть одно мгновенье,
а о других не вспоминать?
Нет, лучше я в стихотворенье
включу строку про благодать.
Промчится осень незаметно
и зимним днём в один момент
я прочитаю непременно
про славный осени презент.
Пока же наслаждаюсь дивом
чтоб, вспомнив этот вот пейзаж,
стихи свои писать красиво
под поэтический кураж.
Я люблю тебя, осень…
Я люблю тебя, осень, за красу небывалую,
За нарядные листья и тепло запоздалое,
За страду урожайную, паутину летящую,
За грибы и за дождик, за печаль настоящую,
За лазурную просинь, за седые туманы
И за плавно бегущие облаков караваны.
Я люблю тебя, осень, и, как Пушкин, мечтаю –
Красоту своей области я в стихах воспеваю.
Сентябрь 2007 г.
Волнистый туман, серебрясь, что-то шепчет...
Волнистый туман, серебрясь, что-то шепчет,
лист долго кружит, опускаясь на встречу,
то красный, то жёлтый под ноги ложится,
так осень, умывшись дождём, сентябрится.
В туманной дали паровоза сопенье
мне кажется дивным природы твореньем.
Сажусь на скамью и глаза закрываю,
о прошлом своём, о тебе вспоминаю.
О нашей любви не жалею нисколько,
что ждёт впереди: казино иль помойка*?
Пропала кукушка, лесная цыганка,
в соседнем дворе с перебором тальянка
проплачет тоскливо и вновь о тебе
я вспомню в осенней и рыжей гульбе.
Рассеется лёгкий туман во дворе,
ты только дождись, я вернусь в декабре.
Тихо капает дождь...
Тихо капает дождь
на осеннюю грусть
из бесчисленных туч моросящего неба.
Я печален, так что ж,
я воды не боюсь
и у Бога прошу не насущного хлеба.
Только дождик не ждёт –
всё сильней и сильней
бьются струи в аллею старинного парка,
монотонность его
убивает верней,
чем строка позабытого ныне Ремарка.
Но под шелест листвы
я в глубинах души
отыскал нечто странное и дорогое,
что порушит былые
мои миражи,
это капля духовного Отче покоя.
Тихо капает дождь
на осеннюю грусть
и на павшие листья старинного парка,
меня бросило в дрожь,
но воды не боюсь,
просто я прочитал в Интернете Ремарка.
Сентябрь 2007 г.
Промчалось лето, осень золотая...
Промчалось лето, осень золотая
прохладой и звенящей тишиной
вошла в мой город и, почти играя,
дождями прогнала упрямый зной.
И красота! Художники - в отпаде!
Что фотография? Один момент.
А остальное? Жердевка в наряде,
приняв осенний, сказочный презент.
Срываясь, листья кружатся в полёте
и опускаются на землю невпопад,
они у осени в большом почёте
и длится будет долго листопад.
Ночами затихает шум и звёзды
таинственно мерцают в тишине,
созвездий превосходнейшие гроздья
свисают с неба, как в волшебном сне.
И осень не кокетничает с ними,
она и так порадовала глаз,
но неужели в Иерусалиме
небесном будет лучше, чем сейчас?
21,08,2007
Когда летят с деревьев листья...
Когда летят с деревьев листья
и покрывают невпопад
дорожки, а рябины кисти,
как факелы в ночи, горят;
когда прекрасной поволокой
туман застИт луны восход
и солнце нежной недотрогой
ей оставляет небосвод;
когда звенящей тишиною
в ночи наполнится весь мир
и тьма колдует под луною,
как некий сказочный факир -
то ежегодно "бабье лето"
меня берёт в прекрасный плен,
и без надежды на ответы
иду на выгодный размен:
оно даёт мне вдохновенье
и вот который год подряд
моей любви уведомленья
по свету белому летят...
Бабье лето
Пришло в наш город "бабье лето",
его покрасив в свой черёд:
сияет солнечным приветом
лазурный яркий небосвод.
Под перистыми облаками
летят, курлычат журавли.
Зачем им оставаться с нами?
Они спешат на юг земли.
Весь город в праздничном убранстве
и полон красочных чудес,
за городом в осеннем трансе
блистает позолотой лес.
А ночь звенящей тишиною
и звёзд далёких красотой
с какой-то силой неземною
одаривает мир мечтой.
Бабье лето на Тамбовщине
Расписывает "бабье лето"
в осенние тона мой край,
но яркою палитрой цвета
играет ветер-шалопай.
Листву он обрывает смело
у клёнов, лип и тополей,
и, в продолженье беспредела,
по улицам гоняет злей.
Рябины листья заалели
в горпарке мягким цветом бра,
дрожат от ветра лапы елей
и сосен. Дивная пора
стоит сейчас на Черноземье -
в теченье двух иль трёх недель
по летней ласковой системе
продлится жёлтая метель.
Благодарю за появление этого стихотворения Наталью Каримову,
хорошо помогшую мне своими ценными замечаниями.
Я - без юмора.
Поздней осенью
По осеннему плачется дождь -
моросит мелкой дробью с утра,
зачеркнул этот пасмурный вождь
с ранней осенью договора.
Грустно смотрится мой бедный сад
через призму холодной воды
и, наверное, зря листопад
оставлял золотые следы.
Больше нет ни кленовой красы,
ни зелёной травы-муравы,
и у дальней лесной полосы
наполняются влагою рвы.
Скучный день - и на сердце тоска,
и душевная рана болит...
За строкой набегает строка
и мой стих - поздней осени хит.
Олигархи осени
Помню точно: олигархи
листьев золотых червонцы
в качестве своих подарков
набросали мне под ноги.
А потом палитру сняли
серые дожди зачем-то
и покрыли цветом стали,
закатав листы в рулоны.
Олигархи, где богатство
листопадного сезона?
почему вновь ваше братство
обанкротило Россию?
Сердце надвое не делится...
Сердце надвое не делится...
Словно раненая птица,
за окном поёт метелица
и снежинками стучится.
Небо тучами затянуто,
только уличный фонарь
свет на снег бросает матовый,
зимней ночи светлый царь.
Рыжий кот лежит за печкою
и мурлычет песнь свою,
как замерзший лес за речкою,
ждёт весеннюю зарю.
Сердце надвое не делится,
плачет горько голубицей
и, как глупая метелица,
о грудную клеть стучится.
В ожидании морозов…
Написано по прочтении:
http://www.stihi.ru/2008/11/03/3266
В ожидании морозов
и метельной кутерьмы,
я не делаю прогнозов
в отношении зимы.
Я одно прекрасно знаю -
вот когда она придёт,
то тогда насочиняю
про снега и гололёд.
А пока мечтаю нежно
о пришествии весны
(здесь рифмуется "подснежник"
и "улыбочка жены)))
Но поскольку я прогнозов
делать в жизни не привык,
то сдержу талант серьёзно
на один всего-то миг.
Хочу весны
Данное стихотворение было написано под влиянием слов Фаины Соколовой: "Хочу весны"
Хочу весну среди зимы -
сиянье неба и капель,
птиц щебетание и мы
с тобой, влюблённые в апрель.
Хочу весенних нежных ласк,
чтоб ощутить (я разве груб?))
дыхание воздушных масс
под "флейту водосточных труб"*.
А за окном метель поёт,
ей дирижирует зима
без знанья нот святых высот
и получилась кутерьма.
И что с того, что я хочу
весны зимой - одна мечта.
Зима подобна палачу
и нету на неё суда.
*Данную фразу я спёр у В.В.Маяковского, но она заключена в
кавычки и поэтому плагиатом не считается. Написал ещё зимой...
Быстрей бы май
Раждено как экспромт на стихотворение Марии Синички "Глаза голубые":
http://www.stihi.ru/2009/03/04/2522
"Три мартовских дня пролетели мгновенно.
Ветер промозглый, но пахнет весной" -
Скоро наступит она непременно,
и у меня есть весенний настрой.
Будем писать мы про майские грозы
под мелодичную трель соловья...
Маша, я Вам говорю всё серьёзно -
Вы написали свой стих не зазря.
Март - акростих
Медленно, но неуклонно отступают холода.
Атакует март заслоны из сугробов - не беда.
Рдеет в ярком небосводе солнце, набираясь сил.
Так зачем же непогоде край тамбовский очень мил?
Флакон Любви
Февраль… Ещё стоят морозы,
шуршит позёмка по дворам…
А мне Весна заместо Прозы
плеснула Лирики 100 грамм.
Потом и Муза подключилась,
и мы распили на троих
флакон Любви, чтоб всем на милость
я сочинил вот этот стих
Стих, навеянный весенней усталостью...
Это всё весенняя усталость,
а не бред уставшей от забот
в сутолоке дней души, осталось
мне с судьбою поиграть в джек-пот.
Встретимся, достану я колоду
карт и поболтаем ни о чём,
например, про спорт иль про погоду,
с беспристрастно ровным палачом.
А потом "индейка" банкомётом
станет, я "ва-банк" в игре пойду,
проиграю всё до нитки, как по нотам,
и тем самым попаду в беду.
Это всё весенняя усталость,
а не бред измученной души -
ничего мне в жизни не досталось...
Не жалей меня - ровней дыши:-)
Весеннее настроение
А на черёмухе проклюнулись листочки
И во дворе стоит весенний аромат,
И, значит, солнце холодам без проволочки,
Сказать по шахматному, объявило мат.
И раздаётся птиц беспечных щебетанье,
И буйство чувств коснулось так же воробьёв,
Раз по закону основному мирозданья
Царит Весной над всей природою Любовь.
Кипит душа Весной у каждого мужчины
И вспоминают юность даже старики -
Когда сияет красотой первопричина,
Родная женщина, мы все озорники.
И остаётся сдаться той Весне на милость,
Когда в объятия Любви зовёт Она –
Нужны на проигрыш и сила, и решимость,
Так пусть же властвует вселенною Весна!
Стихотворение написано под влиянием творчества Петра Давыдова. Не могу сказать какое именно стихотворение Петра меня вдохновило на написание этого, но выражаю Давыдову самую искреннюю благодарностью за те минуты, которые я провёл на его страничке - СПАСИБО, Петр Давыдов! Очень признателен!!!