Я ещё ребёнком принадлежал этому невесомому чуду из шаров на палке, которое тащило меня по проспекту за собой.
Чудно пахло, отравы ещё не хлебнул товарищ, твёрдо охвативший палку с шариками рабочий рукой.
-Вы ешо благородного потащите за собой, товарищ, - качнулся Плисовый
- Нет, ей Богу, что такое? -
-А где ваша челюсть? - спросили строго моего дедушку.
-Прошу вас - шамкнул дедушка.
-Благородного на мыло - опять качнулся Плисовый.
Мы с дедушкой никак не могли от него отвязаться.
Он портил этот рабочий проспект своим плисом и продолжал обзывать дедушку.
Навстречу бежали дети с флажками в руках.
Красные косынки работниц мелькали тут и сям.
- А они из барышень - опять липнул к нам Плисовый.
- Расстрелять - икнул товарищ.
Проспект вздрогнул салютом, фейерверком, криками, счастьем, спинами, плечами, кепками,
ботинками, пилотками, бумажными птицами.
Дедушка поднять меня на закорки не смог.
Я болтался внизу ног, шарики плыли, розовая челюсть ждала своего часа.
И он пробил!.