Аудиенция у Сатурна

    
 
          Наташа, очаровав всех ослепительной улыбкой и прелестными ножками, просочилась к самой двери кабинета и уже взялась за ручку, но я возмутился:
            -Во-первых, Сатурн занят, а во-вторых—сейчас моя очередь!
            -Но я на минуточку! За стихом.
            -Про любовь?   
            -Ну-у… Как фишка ляжет…
            -А мне—про газ, про братские народы. Не пущу, короче!
            -Так про братские народы—это же целый роман! А мне всего лишь стих!
            -Стих—несерьёзно: не пущу!
            -А ну, разойдись, молодёжь!

             Седой старичок, активно работая локтями, пробирался вне очереди:
            -Пропустите дедушку! Помру ещё ненароком—и кто же повесть мою закончит?!
 
            Худой парнишка, что занял очередь сразу за мной и непрерывно курил, поставил старику подножку. Бойкий дедушка распластался на кафельном полу:
             -Сынок, ты чего?!
             -Давайте каждый будет дожидаться своей очереди. Лады?—склонившись над дедулей, мрачно сказал паренёк.
             -Старших надо уважать, сынок. И потом, я—член…
             -У меня большой контракт с издательством. Вы будете неустойку выплачивать, дедушка?
             -У Вас большой контракт с издательством?! Ой, не смешите меня, юноша!
             -Отползай-ка ты в конец очереди, старик,--мрачно сказал парень. –Этого идейного—он ткнул пальцем в меня, -я ещё пропущу, но тебя… Ни за что!
 
            Судя по суровому взгляду голубых глаз паренька, спорить с ним было бесполезно. Дед это прочувствовал и отправился в конец очереди.
            -Пятьсот евро за место под литературным  солнцем!

            Толстый и лысый мужчина с наглой улыбкой прокладывал себе дорогу к дверям кабинета, но получил тростью по шее от мужичка с козлиной бородкой:
            -Соблюдайте очередь, блин!

            Толстяк развернулся к мужичку с тростью лицом:
            -Щас ка-ак дам в рожу!
             Парнишка в очках достал из кармана пистолет и выстрелил в воздух:
            -Не лезьте без очереди, гоблины!
            -Да, молодёжь распоясалась—уныло констатировал толстяк и удалился.
            -Мне страшно, Алекс!—прошептала Наташа, прижавшись ко мне своим грациозным телом и одарив запахом мандарина.

            В этот момент дверь кабинета распахнулась и оттуда вышел мужчина средних лет:
            -Праздник, луна, вампиры, кладбище—тихо перечислял мужчина, ничего не замечая вокруг себя.
          -Следующий!—донеслось из кабинета.
           -Быть может, пропустим девушку?—спросил я у парня с пистолетом.
      
           Очень уж не хотелось оставлять Наташу рядом с этим типом.
           -Романистка?
           -Не-е, поэтесса.
           -На поэму замахнулась?
           -Всего двадцать две строки, мальчики!—заявила Наташа и юркнула в кабинет.

            Дверь захлопнулась. Парнишка мрачно сообщил:
           -Напишешь про орков--застрелю!
            -Да я про газ….
            -Да хоть про самого Сатурна, только об орках—ни слова! Понял?!
            -Понял.

           Вооружённый сказочник перешёл на шёпот:
           -Они, кстати, всем здесь заправляют.
           -Кто?
           -Да орки! Только это государственная тайно! Ясно?!
           -Угу.
 
           Да, паренёк явно выпал из нашей реальности, а Наташи всё не было. Видать, замахнулась на поэму. Находиться рядом с вооружённым сочинителем фэнтези было страшновато.

           Дарья появилась не вовремя.   Вся такая воздушная, с очаровательной улыбкой на устах, она самоуверенно продвигалась к заветному кабинету, пока…. над её головой не просвистела пуля.

          Звезда российской литературы остановилась:
          -Вы меня с кем-то перепутали, юноша?
          -Нет. Вы—ведьма из тридевятого царства! Я таких, как Вы, за версту чую!—заявил сочинитель фэнтези.
          -Меня зовут Дарья и мы условились с Сатурном пропустить по чашечке кофе ровно в…

           Парнишка дважды выстрелил в воздух:
           -В конец очереди, ведьма!
           -Что вы себе позволяете, юноша?!
           -У кого пистолет—тот  и прав—резонно заметил я. –Сожалею, но сейчас моя очередь, потом—молодца с пушкой.
          -Беспредел—подытожила Дарья и ушла.
           Парнишка взглянул на часы:
          -Поэму выпрашивает, блин. А ты—он ткнул стволом мне в грудь, -ты, идейный, рассказ попроси. Время на исходе. Усёк?!

           Наконец, дверь открылась и показалась задумчивая Наташа:
          -Он, она, любовь, сын, президент…
          -Дарья, заходи—позвали из кабинета.
          -Нет её—мрачно заявил парень в очках.
           -Как нет?!

            Из-за двери высунулась красная физиономия с огромным шнобелем:
           -Дарья!

           Сочинительница детективов не откликнулась.
          -Вот он следующий—указал на меня стволом добрый паренёк. –Идейный. Ему про дружбу народов. Миниатюру, а лучше—афоризм.
          -Не-е, мне—повесть про газ—заявил я.

           Изрядно выпивший хозяин кабинета рассеянно спросил:
          -Блондинка, метр шестьдесят пять, фигуристая—приходила?!
          -Не, господин, Сатурн, таких не было—соврал бородатый мужичок с тростью. –Нам бы процесс ускорить, а?   
          -Процесс ускорять мы не будем: главное—качество, а не количество! К тому же, это вы, авторы, сопли жуёте—объявил Сатурн. –Спорите, запомнить не можете. Как дети малые, честное слово! Дарья!
          -Да забыла про вас Дарья, или заболела, или в пробке застряла! Лучше идейному помогите с афоризмом!—напирал парнишка.
           -Странно… Как звать?—поинтересовался у меня Сатурн.
          -Алекс Белов. Мне бы повесть про…
           -Ваш статус?
          -Автор регионального значения.
           -Раньше встречались, Алекс?
           -Нет. Вы мне писали, сударь.
           -Писал? О чём?
           -Ну, Вы мне регулярно писали, Ваше Творческое Высочество.
            -Постоянный респондент… Проходите, Алекс.

            Книжный шкаф, стол, заваленный кучей машинописных листов, бутылка коньяка, два бокала, аквариум, два кожаных кресла.

            Сатурн—лысый мужичок лет тридцати средней комплекции—закрыл дверь и подошёл  к столу:
            -Я вам обещал творческий рост, Алекс?
            -Нет, сударь.
            -А кто стрелял?
            -Когда?
            -Десять минут назад—Сатурн склонился над столом и начал копаться в листах бумаги.
           -Вам послышалось.
           -Хорошо… Как близко пролетела пуля, Алекс?
           -Думаю, он не со зла… Он не хотел в неё попасть… Контракт, сроки, деньги, нервы…
             -Хорошо. Это пойдёт Даше на пользу… Нашёл!--Сатурн протянул мне листов десять. –«Великая битва», запоминайте.
            -Снова общие фразы, сюжет туманный и неглубоко, Ваше Творческое Высочество—заявил я, бегло прочитав текст. –Мне бы роман про дружбу славянских народов и про газопровод.
            -Вы хотите сказать—про войну между…
            -Нет-нет! Роман про то, как этот газопровод строился, о комсомольском энтузиазме, и о любви девушки из Харькова и парнишки из Сибири.
            -Ха, это Нобелевская премия, Алекс!
            -И?
 
             В коридоре снова выстрелили. Уронив листы с текстом повести, я выскочил из кабинета Сатурна, спасать братьев по перу от праведного гнева нервного юноши в очках. Зря, так, как Серёга Лукьяненко уже обезоружил сочинителя фэнтези. Тут же стояла и прекрасная Дарья.
 
            Сатурн приветливо улыбнулся обоим акулам пера:
             -О, как я рад вас видеть! Для остальных же авторов приём закончен!

             Сатурн, Дарья и Лукьяненко скрылись в недрах кабинета. Парнишку забрала милиция, но через два года его роман «Орки» занял десятое место по числу продаж. Видать, малый где-то пересёкся с Его Творческим Высочеством.

            Ну,  а мне так и не удалось написать роман  о любви, дружбе народов и газопроводе Уренгой—Помары—Ужгород.  Да, зря я выскочил тогда из кабинета Сатурна… ОЧЕНЬ ДАЖЕ ЗРЯ…

Алекс Беляев.
16. 01. 2009 г.