Бывает по-разному…и случается всякое… Происходит что-то в жизни, событие, которое ты ждал или не ждал, но оно происходит. Произошло. И всегда есть какие-то следствия, последствия, выводы, свершения и завершения. Это кому как нравится называть. Какие-то. Что-то. И порой ты начинаешь планировать. Думать. Рассуждать. Предугадывать. Но, что самое поразительное, какие бы варианты не простраивало воспламененное суматошной жизнью воображение, взбудораженная неурядицами, нелепицами и разными случайностями**душа*…все будет иначе. Любой вариант не верен по определению. Просто будет по-другому.
Но…не об этом… Все мы там были хоть раз, и все там будем когда-то.
Странная, тихая и умиротворенная атмосфера. Могилы. Даты чьей-то уже завершенной жизни. Дата рождения ** черточка* дата смерти. И невольно подсчитываешь сколько прожил человек. Чьи-то судьбы и жизни, заключенные в эту самую *черточку**. Рожденные в начале 20 века…война…кто-то прожил длинную жизнь… И щемящие могилы *малолетних**…те кто жил не до жив до ….
И вспоминается мне могила девочки…почему-то самая заметная для нас, детей, на деревенском кладбище, когда нас приводили туда взрослые…Девочка, лейкемия….долгое и тихое умирание…14 лет. Все. 14.
И каждый раз на кладбище появляются новые огороженные посеребренные могилки - холмики…молодых и старых…Кто-то умер не дожив до 20…кому-то было за 80. У каждого своя судьба и, наверное, каждого любили. Кто-то. Скучают год другой и забывают….или незаживающий рубец на сердце…когда помнят чуть дольше. Цветы, венки…все похожие, с одинаковыми надписями…штампированные…от кого-то…
Семейные могилы…смотришь, а последние цифры совсем схожи. Близкие, переживший друг друга на год или два…родители, дети, родители, внуки… И обязательно какая-нибудь женщина, чуть усталая, чуть неухоженная, в платке, безмерно одинокая и печальная….скамейка у могилы…и аккуратно все убрано…
И старые холмы, по ним идешь и знаешь…что когда-то, наверное, очень давно, они тоже были огорожены решетками….и к ним приходили…
Кладбище…большое или не очень, неуклонно разрастающееся год от года. Могилы затерянные во времени. И идти можно не гляди, куда-то в сторону, где лежит кто-то из твоих родных…ты идешь от могилы к могиле и, не зная точно дорогу в изменившем свои контуры кладбище…идешь, куда несут тебя ноги….всегда правильно…точно…когда путь угадывается интуитивно…сам по себе…от могилы к могиле…туда, где лежат те, которых иногда помнишь и ты…порой со слезами …