Улица

         

 Конец декабря.
   Холодно. Ветер пробирает до костей. Кажется, что он проникает и в самую душу, делая ее такой же холодной, как и он сам.
   Музыка. Идя по улицам, непривычно пустым и серым ,слушаешь песню  ветра, и не хочется больше ничего, кроме как слышать ее. Ветер поет. Ему вторит шелест листьев, бегущих по земле в поисках избавления от страданий и холода. Это бесполезно и абсурдно: душа их уже мертва и суха, только они еще этого не поняли. Они не могут страдать и чувствовать боль. Глупцы.
    В поисках тепла. Чувствуешь озноб. Не столько физический, сколько душевный. Какая-то сила ведет тебя, будто бы  пытаясь вернуть в места, где еще недавно было тепло. Как хорошо было летом. В душу возвращаются образы. Они уже не такие яркие, уже не такие теплые. Уже стали остывать. Мысли… Ветер –это одиночество. День пуст и сер. Да и ночи уже не плачут звездами. Постепенно душевный холод становиться физическим. Сигарета. Какой в ней смысл? Она греет только сознание.
    Время. Тянется медленно. Наверное, от холода оно тоже постепенно стало засыпать, чтобы проснуться с приходом весны. Почему стрелки часов, которые ранее лихорадочно мерили радианы, застыли? Или так только со мной, а все   в мире идет по-прежнему? Не знаю.
      Пальцы потеряли чувствительность. Чувствуешь себя маленьким ничтожным существом,  у которого эволюция украла что-то важное, что-то животное .Да…Мы все-таки что-то потеряли. Откуда-то из глубины подсознания выбираются инстинкты.
     Почему большинство людей пренебрегает подвалами, считает их приютом лишь для потерявших себя в жизни? Это не так. В них можно обрести покой. Тишина и тепло…То, что необходимо. Из тишины пробиваются звуки. Это капли воды, разбиваясь о бетонный пол, разлетаются на тысячи брызг и становятся паром, туманом города. Вечный смог, вечная теплота.
  Как хорошо было летом.