Шаги... Все те же шаги того же человека, только чуть более медленные. Этот холодный асфальт, покрытый легким снегом уже узнает их. Два часа, один и тот же маршрут. Белая сетчатая стена снега отделяла его от всего того, что творилось в реальном мире...
Шаги остановились.... Снег, парящий в воздухе, застыл. Мир как будто остановился... Всего на пару минут, но, казалось, что мимо него пролетела целая вечность. Он разжал руку, время снова пошло, шаги продолжили свое медленное путешествие... А на земле, в память об этой остановке, остался лежать одинокий тонкий предмет с острой иголкой на конце, да пара капель крови, отравленной ядом. Это почти все, что осталось на Земле в память о нем. Он прошел еще пару шагов и исчез... И лишь следы на снегу знали много и могли рассказать эту историю...
Он никогда не думал о своем будущем. Он знал, что будет в мире через год-два, он был частицей современной жизни. Он знал все обо всем, но только не о себе. И он так очень долго жил... Он просто старался не думать о себе.. Ведь это всегда заканчивалось печально... Он жил не в том мире, в котором ему следовало жить... И единственное, что он мог делать - это играть в театр. За своей игрой он забывал себя, но все равно оставалось то самое тяжелое непонятное чувство, которое вообще то называется внутренним конфликтом, но он этого не знал.
Он жил так, как считал нужным играть свою роль, ни перед кем не открываясь и убеждая всех в правоте своей точки зрения на перспективные вещи. Днем он работал, получая деньги для своего существования, а ночью он либо тусовался в клубах, либо был в гостях у своих друзей. Все друзья говорили о нем только положительные вещи. Они все даже в самом ясном просветлении своих умов не могли понять, что он просто играет...
И все бы так продолжалось и дальше, и жизнь была бы таким же театром со своими кулисами, в которых он просто менял маски, буфетом, в котором он общался со зрителями своей жизни, большинство из которых также играли свои спектакли... И ведь как интересно - это множество театров в театре... Человек - сам по себе театр, и живет в таком же театре. И это стало нормой жизни. Оказывается, это и есть современная жизнь... Так вот, все бы продолжалось так дальше, если бы вдруг он в карусели суетливой жизни не встретил Ее...
Он сначала сам не понял, как похожи их театры. Она его заинтересовала, договорилась о встрече... И он пришел... И они гуляли, гуляли так, как будто это была вечность... Они созерцали вечерние огни обступившего их со всех сторон города - такого большого для того, чтобы в нем потеряться, и такого маленького, что в нем нельзя спрятаться уже двум людям. Они попрощались, он долго стоял и смотрел Ей вслед... Он не думал ни о чем, да, и это не было нужно.
На следующий день он позвонил Ей, они встретились и опять долго гуляли... И говорили обо всем... Она действительно такой же актрисой... Она зашла за его кулисы и вывела его самого... Они разговаривали... Впервые он разговаривал об Истине... Той самой, которая для него имеет настоящую ценность... Он и не знал, что есть все-таки кусочек его мира зддесь - в этом театре жизненных теней...
Расставание, пусть даже и на день, было для него убийственным... Он не знал, как его пережить... Он много думал о себе самом, о своем настоящем мире, об Истинах, которые ему так дороги... Она, как будто бы нашла давно потерянный им ключ к его душе, к его сердцу... И сейчас, именно во время этого тяжелого дня, он понял, что не может дальше играть. С этой мыслью он спешил к Ней на свидание, чтобы сказать, что он понял себя...
Он к Ней пришел... Нет, прилетел на крыльях. Она уже ждала его, стоя в свете ночного фонаря... Он, задыхаясь, стал рассказывать Ей обо всем, о чем он думал все это время... Он говорил и говорил, а время тянулось бесконечно, будто бы не хотело завершения этой истории. Он говорил о том, что он другой, из другого мира... Что он вспомнил себя... и, похоже, Ее.... Он долго говорил... А она молчала... А когда он Ее спросил, что Она думает по этому поводу, Она сказала лишь, что об этой нужно говорить в другом месте...
Они пошли к Ней и провели у Нее всю ночь... В перерывах между ласками и погружением в мир любовных грез , он пытался донести до Нее истину... Он говорил с упоением, обещал, что бросит эту суетливую жизнь, что сделает все, чтобы жить тем, что действительно для них дорого....... Но Она не слушала, Она лишь лежала, гладила его и лишь изредка говорила хорошо... Время текло ужасно медленно, а он все говорил и говорил... Он даже не помнил, как он уснул... А когда проснулся, вместе Нее на кровати лежала записка...
Было так пусто, как никогда... Ведь ни одна частица бумаги не может заменить любимого человека... И лишь видимые молекулы чернил, слившиеся в каракули, добавляли холода этому безжизненному клочку бумаги холод картины загогуль, слившихся в одно слово: "Прощай"...
Он вышел на улицу... День был в самом разгаре... Он пошел на то же место, где они когда-то впервые встретились... Он долго думал... Что-то лепатал в слух... Но так ничего толком и не смог понять... Он провел весь день на этой площади, его кидало то в жар, то в холод... Ему все казалось таким враждебным, неправдоподобным... Город не напрягался... Ему не впервой было терять людей.... Множество таких "театров" уходило в небытие, и никто этого не замечал... И даже человек, к которому он пошел и взял то, что должно было отправить его в свой мир, даже не понял, что он хочет сделать... Этого не понял никто... да даже если бы и понял, то не поверили бы - ведь это все принимали за игру... И лишь один он - за настоящую жизнь...
Наступил вечер... Город проводил его легким мелким снегом... Он ложился на асфальт и хрустел под шагами уходящего навсегда вдаль Человека... И город помнил лишь шаги и две капли крови, лежащие на заснеженном асфальте рядом со шприцом....