Я крайне редко трогаю лиры струну.
Каждая рифмованная строфа для меня – событие.
Пишу с нечастых похмелий – не особый любитель пить я,
Либо когда уже так тоской подопрет,
Что хочется повыть на луну.
Вот и сегодня в ночь. То ли потому, что луна полна?
Расплылась по сажистой неба сковороде багровым яичным глазом.
Уселся за стол, беременный очередным газетным заказом,
А на листок – стихи.
Вот тебе на!
Глупое это дело вообще-то: писать стихи.
Особенно по нынешним временам. Разве самому себе в утешенье.
Однако это только на первый взгляд:
Ведь, скажем, Богу молишься, выпрашивая прощение за грехи,
Вовсе не ради того, чтобы в кошельке стало больше денег.
Брюхо набить – одно, хотя, конечно, тоже дело святое.
Но все же, как сказано где-то в Писании,
(И это на сто процентов верно)
Не хлебом единым жив человек.
Так что стихи – это совсем иное.
Не брюхо, а сердце они бодрят, словно хмельное вино.
Ну вот, говорю себе, опять словоблудье.
Право, в который уж раз!
Кислые виноградины слов вяжут язык забродившим соком.
В небе ночном повисла луна – багровое недреманное око;
Душу мятежит-томит этот всевидящий глаз.
А знаете, что интересно? Пишу, и не могу понять, для чего.
Цели не ставя перед собой ни назидательной, ни лиричной.
Просто сажу, заряд за зарядом, навскидку,
Дробинки букв в бумаги топленое молоко.
Не отделяя зерно от плевел, а общественное – от личного.
Случается, алкоголик-поп, проповедуя пьянства вред,
В качестве последнего аргумента
Являет пастве собственный сизый шнобель.
Вот и я, лоббируя сей стихотворный вздор
(похоже, чистейший бред!),
Пытаюсь кому-то что-то внушить
Посредством такого дурацкого лобби…
(2005)