Я загадаю тебе кое-что,
Почувствуй на запах и на вкус.
Мои слова, понимание твое.
Футляр жизни распахнется пусть.
Иногда кажется, что земля уходит из-под ног и все расплывается в мандариновом свете… А затем кто-то прорезает воздух криком, будто сквозь глубину воды, и маленькие пузырьки поднимаются к тебе, лопаясь у лица и возвращая к реальности. Берешь махровое бирюзовое полотенце, вытираешь лицо, и опять ледяной ветер начинает испытывать на прочность. Устояв, с Антарктиды перемещаешься в Сахару, ища свой вечный оазис. Где он, тот умеренный климат?
Может проще остановиться и замерзнуть или сжариться? Но нет. Мы идем дальше. Мазохисты сами себе. На своем пути, словно в тяжелом и сочном дыме смога, ты всегда находишься среди людей, но их на самом деле нет… У них свои цели, свои пути и свой оазис.
Странное чувство, вкуса, наверно, апельсина, нет… вишни с шоколадом, да, молочного шоколада и вишни, ноет где-то внутри. Благодаря нему мы хотим поделить свой оазис с кем-нибудь, ведь одним слишком скучно и пушистая, бело-голубая грусть, как плесень, постепенно сводит с ума. И на протяжении всего пути мы ищем наш оазис.
То бежишь по красно-желтым пылающим углям, то идешь по прозрачной воде, то пробираешься сквозь трущобы загадочного леса, кишащего неизвестными животными.
Оглушительный рев, нет, музыка. Звуки гитары и барабанов, разрывающих ушные перепонки. Странно, но ты к ним привыкаешь. И снова и снова, когда кто-то нажимает на плэй, мы не нажимаем на стоп.
Вампиры кусают каждый день, и вроде крови то не осталось, но продолжают пить, вливая терпкий яд с зубов в вены. Все тело ломит и ноет. Что-то похожее на момент, когда желтый ломтик кислого лимона бросают в Колу, и янтарная, почти черная газировка начинает шипеть. Ищем лекарство…
Блуждаем по разным мирам, нарисованным на праздничном пакете для Нового Года, таким же переливающимся из розового в красный, потом в салатовый, затем синий, плавно переходящий в фиолетовый, заканчиваясь легкой дымкой ярко желтого. Найдя нужный нам хрустальный бутылёк, озаряем все восходом солнца, даря тепло. В этот момент чувствуется запах корицы и карамели, яблока, которые пробиваются через арбуз и дыню. Все усыпляет.
Гром. Яркий свет грозы и горечь перца и горчицы заставляет проснуться. Мы отправляемся за очередным бутыльком заветного вещества. По пути вспоминаем запахи прошлого. Каждого события, ведь все они пахнут по-разному, по-особенному. Радуемся или тихонько грустим…
По пути к оазису или в поисках склянок, порою все темнеет, обрушивается ливень наших слез, приправленный болью и грустью. Мы ходим по песку наших надежд, ощущаем прибой соленого моря, созданного нами.
Каждый - рыцарь без доспехов, охраняющий свою госпожу и свой замок. Каждый - путник книг Паоло Коэльо. Все мы умираем с каждой минутой и становимся ближе к вечной жизни с каждой секундой. Мы наденем розовые очки и снимем через некоторое время, увидев, что весь мир и без того в розовой дымке.