От автора: Психи – кто это? И так ли они опасны, что их надо изолировать от общества и держать в нечеловеческих условиях. Ведь даже если ты и псих, каковым собственно и являешься, не забывай, что в первую очередь ты все-таки человек. Все, что ты прочтешь сейчас – неправда, на свете нет ни героя произведения, ни его дневника. Но представь, чтобы произошло если б все это было взаправду.
Мечтатель, я – мечтатель. Люблю это говорить, когда окружающие слышат эту фразу, они обычно неодобрительно качают головой и натянуто улыбаются. А я считаю это забавным. И вообще слово «мечтатель» ассоциируется у меня со словом «свободный», в принципе это одно и тоже. Я абсолютно свободен в душе, миролюбив и добродушен. Обожаю смотреть. Смотреть на всех и на все, следить за различными ситуациями. Еще мне нравиться смотреть на здания, особенно на старинные и представлять, как они выглядели лет так 150 назад. В общем, к чему я клоню?! Клоню я к своему дневнику, который начал вести от скуки, да, знаете ли, в психиатрических клиниках, к сожалению нет развлекательных программ.:( Тут, чувствую назрел вопрос « Как это ты туда попал?». Отвечаю: попал я туда случайно, во всяком случае я так думал. Как я уже сказал раннее, я люблю смотреть на то, что меня окружает. В нашем небольшом городке «C» было одно место, про которое сочинено немало страшных легенд. Это район на отшибе города, где располагалась лучшая в крае клиника помощи психически неуровновешанным людям. Я всегда боялся этого места, но видел его только на фотографиях. Не знаю почему, но оно наводило на меня ужас, хотя в то же время невероятно интересовало и манило. Наверно поэтому – то я и решился туда съездить, чтобы встретиться со своим страхом лицом к лицу. Ехал я, как сейчас помню, долго и нудно, водитель такси постоянно курил что-то, и бесцеремонно заполнял салон автомобиля сладковатым дымом, от которого у меня на уме начали появляться безрассудные и игривые мыслишки. Где – то часа полтора длилось наше «увлекательное» путешествие . К концу поездки меня уже изрядно подташнивало, была не совсем внятная речь и красные, слезливые глаза.
- «Ну, сё, дорогой, вихади, прибыли. Эй, родной, с тебя 250» - крикнул водитель, расплывшись на сидение.
-«С родного и 250 берешь. Не стыдно?!» - съязвил я.
-«Бизнес, дорогой, у меня жена, дети, бабушка в конце концов и всех корми, пои, бабушке на лекарство отстегивай , себе опять же на портвейн и ещё…»
- «Ладно, ладно, вот вам 300, но вы меня еще подождете, не волнуйтесь, я быстро» - перебил я шофёра.
-«Вах, брат, ездишь на мне, как на ишаке! Ладно, постою, но не больше 10-ти минут»
Вышел я из машины шатаясь и еле-еле добрел до крыльца больницы, присел на ступеньки и начал хлопать себя по лицу, чтобы хоть как-то прийти в норму, после поездки. Затем, я встал с лестницы и отошел от больницы метров на 10, чтобы как можно лучше разглядеть здание. Немного потупившись в одну точку, я все-таки решился зайти внутрь. Признаюсь, оказавшись внутри этого холодящего кровь сооружения, я готов был бежать на все четыре и убежал бы, скорей всего, если бы не врач, встретивший меня возле двери.
- Добро пожаловать в «Шеминьён» - лучшую психиатрическую лечебницу в крае. – громогласно произнес человек в белом одеянии.
- З..з..здравствуйте. - промямлили я.
-Чем я могу быть вам полезен? – поинтересовался доктор.
- Да мне уже ничего не поможет…-попытался пошутить я, но не увидев на лице собеседника жаде намека на улыбку, опустил глаза в пол и продолжил - …я честно говоря, просто так зашел…
- Ну, голубчик, это вам не галерея, к нам сюда просто так не заходят. Признавайтесь, вас что-то беспокоит? – ответил мне врач, медленно сканируя меня глазами, ловя и анализируя каждое моё слово.
- Эээ, да ничего меня не беспокоит, просто я люблю смотреть на старинные здания. Про это здание ходит много легенд, вот, я решил приехать и увидеть всё в воочию. Но я уже, вроде все посмотрел и ухожу, тем более, что внизу меня ждет такси.
- Не спешите. И что же вы ехали бог весть сколько времени, только ради того, чтобы взглянуть на здание? – буквально на пол пути остановил меня своим вопросом мужчина.
- Ддаа. – неуверенно протянул я в ответ, заранее опасаясь реакции врача.
- Ну что ж, любезный, пройдемте ко мне в кабинет. – сказал доктор и направился вдоль по коридору и я как завороженный последовал за ним.
Зайдя в кабинет, мне стало чуточку комфортней, наверно за счет недавнего ремонта комнаты. «Сергей Витальевич – глав врач». Прочел я табличку, стоявшую на столе. Сергей Витальевич, медленно обошел свой рабочий стол ,выдвинул стул , со скрипом усевшись и заняв удобное положение тела, обратился ко мне:
- Как вас зовут?
- Миша. – ответил я кратко.
- Угу, а кем вы работаете, жена дети есть? – продолжал череду своих вопросов Сережа.
- Я художник свободного полёта. А насчет семьи, пока не посчастливилось обзавестись.
- Ясненько. Скажите, Миша, А вы всегда носите с собой свои работы?
- Некоторые ношу, но в основном это карандашные наброски…хотите взглянуть? -поинтересовался я.
- С вашего позволения. – медленно протянул врач так, что кровь в жилах на минуту остановилась, еще меня раздражало моё невероятно громко бьющееся сердце, от этого звука у меня закладывало уши. Но совладав с собой я протянул дрожащей рукой папку с рисунками. Уж не знаю, что проихошло, обычно меня трудно вывести из равновесия, наверно стены ,в которых я находился сыграли свою роль в моем дискомфорте. Я внимательно следил за доктором, подмечал буквально все изменения в его поведении, мимике, жестах и внешности. И вот, что меня поразило: мой доктор был небольшого роста, слегка сгорбленный, с густыми, но седыми волосами на голове, в общем выглядел обычно и неброско, и если смотреть на него из далека, то ничего особенного не замечаешь. Но стоит взглянуть в его глаза разных цветов и первоначальный образ этого человека рассевается, как дым, который он наверно так старательно пытается пустить в глаза, но для чего?! Ещё у левого уголка его рта я увидел небольшие белые разводы, похожие на кристаллики какого-то порошкового лекарства.
- Потрясающе…-воскликнул Сергей Витальевич- Вы сами-то смотрели на свои «произведения»?
- Конечно, это же я их рисовал! – прикрикнул я. Тогда человек в белом халате кинул суровый взгляд в мою сторону и протянул мне папку.
- Посмотрите! – настаивал Сергей Витальевич. Я заглянул в свою папку, но увидел лишь чистые, белые листы.
- Что, что это такое? Я уверен, что брал сегодня с собой пару эскизов, не понимаю где они…- я недоумевал.
- Ну тогда может нарисуете мой портрет? Знаете ли я всегда мечтал чтобы в этом кабинете висел мой портрет. – в его словах я сразу же почувствовал подвох, но сделал вид, что не понимаю к чему он клонит.
- Конечно, но в другой раз, понимаете, чтобы нарисовать портрет нужно много времени…
- А я никуда не тороплюсь, вы начните, сделайте набросок, а закончите позже.
- Хорошо.- согласился я. Предпочитаю не спорить с подобного рода людьми, тем более, что выхода у меня все равно не было. Достав бумагу и карандаш, я принялся творить. Но тут меня опять ждал сюрприз, как бы я не старался у меня не получалось рисовать, причем не получалось, не так, как у художников за неимением вдохновения, моя проблема выглядела так, как будто бы я вообще никогда не держал карандаша в руках.
Продолжение рассказа вы мжете прочесть на следующей неделе:))