По длинному белому коридору шёл мужчина лет тридцати пяти. Шёл уверенной походкой. Глаза его были серого цвета и полны хитрости. Чёрные волосы длинной до плеча, собранные заколкой в хвостик. Одет он был в розовою рубашку и серый костюм. Одежда была вся с иголочки и выглядела довольно гламурно. В кармане пиджака лежал mp3. В наушниках играла клубная музыка.
Шёл он до конца коридора, который, похоже, не хотел заканчиваться. Но в итоге вдалеке показалась большая дверь из красного дерева. Средневековая дверь украшенная ручкой в виде головы льва совершенно не сочеталась с общей картиной. Как-то не смотрелась она в ярко белом коридоре практически без дверей со жгучими светлыми лампами.
Мужчина подошёл к двери, постоял полминуты молча. Хотел толкнуть её, чтоб открыть, но она со скрипом отворилась сама.
Войдя во внутрь он оказался в слегка мрачноватой комнате, сооруженной в готическом стиле: узкие и высокий окна, колонны, высокие потолки, свечи. Посреди комнаты стоял стол, с одной стороны он казался большим, а с другой маленьким. Огромный стул, или нет, не огромный. Это визуальная игра могла удивить любого, но только не этого мужчину. В комнате ни кого не было и он сел на более или менее удобный диванчик, стоящий у стены и закурил сигару. Из пустоты раздался пугающий голос:
- ТЫ КТО ТАКОЙ?
- Ну-ну. Давай без этой напыщенности. Меня этим не напугаешь.
Через пару минут скрипнула еле заметная дверь в углу комнаты, оттуда показался старичок лет восьмидесяти в тапочках, халате и ночном колпаке.
- Господи – боже. – Воскликнул мужчина.
- Может быть, обойдёмся без фамильярности. – Проскрипел старичок довольно неприятным голосом. – Ты что-то хотел?
- Да так, забежал поправедать, узнать как дела.
- Дела? Как у меня могут быть дела? Столько людей, и всем нужно помочь. С одной стороны хорошо, что я не один. С другой стороны, кажется как будто всё равно все дела не на мне.
- Странно. Я думал ты всегда со всем справляешься.
- Справляешься, какой там. Все молятся, молятся, молятся… А чтоб взяться за ум и пойти поработать, так это не кому в голову не приходило. А я разгребай за них их проблемы, будто мне и заняться вовсе нечем. Ну а ты то как?
- Да вроде не чего. Вот, вчера приобрёл себе новую Феррари …Красную, такой у меня давненько не было.
- Мелочный ты, машины, деньги, женщины. Ну а кто работать будет? Как то это слишком по человечески. Грешно, грешно.
- Работать? Так у меня моя Милле есть, она мне во всём помогает, без неё бы я не справился. Она у меня умница, всё успевает. Да и женщины мне кроме неё не нужны, она у меня ух какая: умная, смелая, красивая, надёжная. О таких многие мужчины мечтают. А главное, какая она у меня ночью…
- Всё тебе сладкая жизнь, поработал бы богом, я бы посмотрел, как ты справишься.
- А что, это идея.
- Уж не хочешь ли ты сказать…
- Да, именно. Я предлагаю тебе и мне поменяться. Я на время стану богом, а ты дьяволом. И посмотрим, кто из нас справится.
- Ну, знаешь что, Мефистофель, ты сам придумал это. Завтра приступаешь к обязанностям.
- Замётано. Значит до завтра. Всего хорошего тебе…
Мефистофель вышел на улицу, оглянулся вокруг. Офис бога находился, в каком то заброшенном квартале, на грязной улице, да и сам офис вообще не вызывал ни каких подозрений, как и вся улица был грязный и какой-то побитый. «Офис бога. – Мефистофель задумался. – Интересно, а как его зовут. Бог? И всё? Сколько времени его знаю, а так и не слышал его имени, глупо…» Феррари в этом квартале вообще как-то не смотрелась, и Мефистофель поспешил поскорее отсюда уехать. «Грязь какая. И нравится ему тут работать…»