На часах было время обеда, когда в контору «Круль и Грабовски» вошёл как всегда несколько утомлённый, но весьма респектабельный Дэвид.
Боб недовольно пробурчал, увидев его: «Чёрт подери, ты долго спишь!»
Дэвид пропустил мимо ушей замечание друга и плюхнулся в старое кожаное кресло.
- Что новенького, Бобби? Ты полистал светскую хронику?»
Боб взял со своего стола увесистую пачку газет и многозначительно потряс ею в воздухе.
- Рик Бартли, двадцать девять лет. Застрелился в комнате управляющего 18 апреля этого года. У всех слуг были неоспоримые алиби. Миссис Стоун и её сын находились вне города, на побережье. Что касается мистера Стоуна, то он немощный старик и уже около года не может передвигаться самостоятельно, без помощи инвалидной коляски. Всякую вероятность, что мистер Стоун спустился в комнату управляющего и застрелил его, полицейские считают абсурдом.
- Ясно, - усмехнулся Дэвид. – Сколько лет ребёнку уважаемого старца?
- Шесть лет, о мальчике мало пишут в газетах. Известно что его зовут Энтони Стоун,- Боб недовольно поёжился, -Дэйв, это тёмное дело, чёрт подери, не начинать же снова ворошить алиби всех слуг?
-Бобби, а какие причины заставили этого парня всадить себе пулю?
Боб ещё раз потряс газетами.
- Эти критины утверждают, что у него была сильная депрессия, связанная с кончиной его матери.
- Сомнительно…Не думаю что богачи Стоуны стали бы держать управляющего – психа, - невозмутимо заметил Дэвид. – Пошурши , Боб, насчёт подружек этого Бартли. И составь его круг общения.
- Я работаю над этим,- заверил друга Боб и печально добавил,- Дэйв, мне кажется, что Дэбора никогда не вернётся.
Дэвид посмотрел на него, как на тяжело больного: Вернётся, выкини пока её из своей рыжей башки. Она вернётся…