Моим друзьям,
с которыми я открываю
этот удивительный мир.
Начало.
Пришел апрель. Жара набирает силу. В тени деревьев еще прохладно, благо, их много в Фергане. Бесцельно брожу по центральным улицам города, обдумываю начавшийся отпуск. Ничего путного не приходит. Только что купленная минералка в правой руке не помогает, но уверенность, что эти каникулы пройдут отлично от других, не оставляет меня. Автоматически (поверх всех этих мыслей) обращаю взгляд в стороны, на проходящих девушек. И вот оно!!! Именно оно, а не она, хотя она была первопричиной. Юная брюнетка в джинсах у спортивного магазина, пригнувшись сидя на стуле (от чего слегка обнажились ягодицы), меряет роликовые коньки. Роликовые коньки! Девушка оказалась миловидной (и на этом все), а роликовые коньки – плохими (об этом я тогда не знал). В соседнем магазине нахожу коньки почти по размеру, среднего качества. Годится. Вдохновленный, через два часа обкатываю и периодически обстукиваю задницей, местный стадион. Через неделю, эта идея начинает нравиться моему другу Руслану и вот, уже двое 26 летних (весьма не мелких) парней коряво кружат по красной резине киргилинской «арены». Так все и началось.
Слалом.
А через неделю Руслан скачал с какого-то сайта рекламный ролик пятилетней давности по обучению слалому. Тогда, увидев виртуозность танца между фишек, мы были восхищены! И сработало «Я тоже так хочу». Появилась направленность в наших ежедневных 3-х часовых катаниях. Начался слалом. Четыре месяца я засыпал, мысленно катаясь, и думал об этом на работе и в промежутках. Наряду с нахождением различных обучающих материалов (все через тот же Интернет) нам невольно попадается информация о типах роликовых коньков и их составляющих. Постепенно мы осознаем, что на моей 285 мм пластиковой и Руслана алюминиевой, пальцами гнущейся, рамах трудно исполнять многие элементы. Подходящих роликов в продаже нет. И вновь мой друг направляет нас в нужное русло, найдя интересный материал (все там же). Так состоялось наше первое знакомство со спидскейтингом. Слалом постепенно отходит в сторону, но из его элементов строится наша разминка. Благодаря слалому, мы научились уверенно стоять на коньках, укрепили связки и мышцы, да и отпадали свое (ну, по крайней мере, основное).
О Фергане.
Фергана – небольшой (300 тысяч жителей примерно) промышленный город, хоть и являясь областным центром, по многим параметрам отстал от современного мира за последние десять лет. Многие из некогда существовавших (весьма успешных) спортивных школ альпинизма, единоборств, велоспорта и многих других, либо прекратили свое существование, либо превратились в небольшие клубы. На плаву остался футбол, как самый популярный среди зрителей, бегуны из легкой и штангисты из тяжелой атлетики (есть даже республиканские чемпионы). Нехватка тренеров привела к тому, что многие продвинутые молодые спортсмены, тренируясь, тренируют других. И все же, в теплое время года (с марта по октябрь) стадион «Нефтчи» в Киргилях не пустует. Молодежь приходит отбегать пару километров, потягать железо в тренажерном зале. Из поколения постарше есть и те, кто тренируется серьезнее. Но все предоставлены самим себе. Школы роликовых коньков здесь никогда не было.
Котлы.
Процесс тренировки всегда интересен. Он становится еще интереснее, когда появляется разнообразие. И вот, мы стоим у подвесного моста в Кадамжае (Киргизия). По одному переходим на другой берег - сначала я, затем Дима и Руслан. Друг детства Дима решил немного развеяться и съездить с нами в однодневный поход на «котлы», место, именуемое так из-за наличия вымытых дождевыми потоками в скалах, гладких ям, по форме напоминающих узбекский казан. Старые доски моста предательски прогибаются. При переходе держимся за стальные тросы.
На другом берегу проржавевшая железная дверь. Не пожелав проверить, открыта она или нет, спрыгиваю в сторону. Дима делает то же. Руслан, с болтающимся на шее фотоаппаратом «Зенит», на который он только что отснял нашу переправу, спокойно проходит дистанцию и ... легким пинком открывает дверь. Мы с Димой смеемся.
***
Обступившие по обе стороны гладкие скалы защищают нас от июльского солнца. Небольшое ущелье шириной в два метра и меньше, ведет вверх, заставляя время от времени вылезать из него, делая обход по более проходимым участкам. Фотографируемся. Поднимаемся выше. Постепенно смолкает шум реки внизу. Несколько раз приходится использовать веревку, которую купили на базаре (конечно, не альпинистская, а для сельских нужд, но достаточно прочная, в чем мы убедились, нагрузив ее собой в начале маршрута). После двух часов ходьбы и лазанья мои штаны рвутся по шву от левого до правого колена, через мотню. Наблюдаю, оживленное веселье по этому поводу моих друзей, хотя сам его не очень-то испытываю. Желудки требуют приема пищи. Делаем привал на приятно прохладных камнях. Обедаем консервами, печеньями и запиваем минералкой. Делаем снимки, немного видео на телефон Димы, который, умудрившись улечься на камне, приходит в себя, после небольшого недуга на днях. После еды вставать не хочется. Уверяю, что скоро маршрут выйдет на небольшое плато и, после тридцатиминутного спуска мы будем у речки, откуда рукой подать до точки отправления. По правде сказать (да не обидятся друзья, читающие эти строки), что, будучи в этих местах восемь лет назад, я не особо помнил путь, во-первых – восемь лет назад, во-вторых – тогда был туман.… Стараясь не выказывать свою неуверенность, неопределенно махнув рукой в сторону подъема, говорю: «Туда». Остается одна неполная полтора литровая бутылка воды из трех взятых. Неправильный расчет запасов воды, из-за нежелания нести лишние пару килограмм в рюкзаке еще раз подведет меня. А пока решаем экономить жидкость.
***
Гнетущая жара этого лета уничтожила зеленые луга склона, по которому мы поднимаемся уже час, выйдя из ущелья, где после привала прошли-пролезли столько же. Сейчас ее действие, кажется, направлено на наши затылки. В лицо дует горячий воздух. Диме тяжело и я его понимаю. Он ругается, но потихоньку идет вверх. От недостатка воды, впадаю в вялое, молчаливое состояние. Стараюсь перебороть это и что-то вдохновляющее говорю другу. Руслан ушел немного вперед. Приятно удивляет его стойкость. В последующих походах она будет меня даже восхищать.
***
На небольшом плато, на вершине, открывается вид на полуденную дымку поселка и озера, расположившегося внизу. Фиксируем на пленку. Почти все, кто бывал в горах, знают, как неприятно спускаться вниз после долгого подъема вверх. Спуск занимает чуть более часа. Его венчает водопроводный кран, берущий свое содержимое из горных источников. Веселость растет прямо пропорционально поступающей в организм жидкости. Снимаем видео про мои рваные штаны. Предстоящий путь через небольшой городок, заставляет что-нибудь предпринять по этому поводу. Обматываю ногу длинным боксерским бинтом, завалявшимся в аптечке. Но впереди еще и город. Поэтому решаем заглянуть на местный рынок, где приобретаю шорты, что, комментируя, снимают на видео мои друзья. Под вечер возвращаемся домой, договорившись с Русланом о тренировке на следующий день.
Пассивная сторона конечности.
В одной из книг, посвященных альпинизму, я прочитал о стратегии поездок в горы, которую вкратце можно изложить так: планирование поездки; восхождение; спуск; возвращение; обсуждение успехов и ошибок; планирование следующей поездки. Последнее не заставило себя ждать. Уже через два дня после вылазки на котлы, я захожу в лабораторию к Руслану. Мы работаем на нефтеперерабатывающем заводе, в цехе КИП и А. Развалившись на стульях и перекинувшись «Ну, что? Как дела?», сидим, молчим. Руслан, увлекаясь произведениями Карлоса Кастанеды, начинает рассказывать о его приключениях. Осилив на днях «Активную сторону бесконечности», живо вступаю в беседу. Поскольку у нас два противоположных взгляда на правдивость этих повестей, то диалог получается следующим.
- Нет, серьезно, с чего ему врать?- в очередной раз, убедительно говорит Руслан.
- Ну, может и не врать, а выдумывать – парирую я.
- Да нет, там такие моменты реальные, - добавляет мой друг.
- Да, многие из историй подкупают своей реальностью, но это лишь демонстрирует талант автора. Но в еще большем их количестве он перегибает планку, – закидывая ногу на ногу, говорю я.
- Нее, - отрицательно машет рукой он,- мы просто не можем в это поверить из-за узкого взгляда на мир.
Понимаю, что мне здесь нечего добавить и начинаю аферу:
- Да он даже в одной истории неоднозначно намекает, что многое, написанное им – вымысел!
- Где?!- Удивленно вопрошает Руслан, зная, что я читал лишь одну книгу, которую он помнит лучше меня.
- Ну, когда он едет к Дону Хуану, и, сидя в машине, размышляет о своих рукописях… - говорю я, внимательно рассматривая датчик, лежащий рядом на столе, тем самым, выигрывая время, чтобы придумать, насчет рукописей дальше, - и говорит такие ключевые слова: «Нельзя верить всему, особенно когда ощущаешь гигантские разногласия с наблюдаемым миром», - заканчиваю я, делая убеждающий жест рукой, подняв вверх палец.
- Что, серьезно?- Удивляется друг.- Где там такое?- Безуспешно пытается вспомнить Руслан этот момент в книге, и, видя подавляемую мною улыбку, начинает подозревать подвох.
- Он, еще, когда доехал до своего учителя, от усталости послал его в ж…. - Заканчиваю вымысел, дав волю нестабильной фантазии.
Смеемся.
- Есть один маршрут, который нам надо пройти,- уже серьезно говорю я,- вечером, на тренировке обсудим.
Тактика. Шаг первый.
Последние вечера июля 2008. Откатав десять километров, сидим на скамейке, на стадионе, уставившись в звездное небо. Ничего не обсуждаем о поездке, понимая, что необходимое снаряжение отсутствует. Желание побуждает к действиям. На выходные отправляюсь в Ташкент, с целью потратить наличность и приобрести палатку, спальники и рюкзаки. В магазине вижу ролики Rollerblade Crossfire 4.0 и трачу большую часть денег на них. Потом беру палатку и спальник, решив, что еще один спальник и рюкзак можно будет спросить у товарища, которого зовут Женя. Женя любезно предоставляет нам это и еще два ледоруба. Для себя покупаю рюкзак на ферганском вещевом рынке. Его вместимость невелика, но прессовать вещи научили. Веревка, ледоруб, спальник, еда, еще еда, фотоаппарат «ФЭД-2», карта (скачал с сайта и склеил скотчем из шести фрагментов формата А4), нож, аптечка, компас (зачем?), одежда, утварь… все, хватит!
Тактика. Шаг следующий.
Пятница. После работы, впопыхах, забегаем домой, чтобы забрать упакованные рюкзаки. Закидываю в себя пару яиц вкрутую и несколько печеней. Больше ничего не нахожу в своем холодильнике и, закинув рюкзак за спину, выхожу к месту сбора. Недолго жду Руслана. Нервничаю. Времени мало, а уже дело к закату. Быстрой походкой он появляется из-за овощной лавки, неся рюкзак за спиной и ледоруб в руке, при виде которого, встречные прохожие заметно меняют траекторию.
Едем в маршрутке. «В центре города надо пересесть на транспорт, который довезет до городка Водиль, затем сменим телегу до Шахимардана, там пешком до озера, и сколько успеем…» - крутится у меня в голове.
Едем в микроавтобусе. Вот и Водиль. Что за дела? Где транспорт до Шахимардана? Интересуемся у таксистов, которые машут рукой на два легковых автомобиля (лестное определение для Tico).
- До Шахимардана едем?- спрашиваю я.
- Нет – карантин, – отвечает молодой парень, навалившись на скрипящую дверцу авто.
- А кто едет? – немного нервно продолжаю от такого поворота событий.
- Никто, - слышу в ответ, оглядываясь в поисках вариантов. Гляжу на часы сотового телефона – седьмой час. Выругавшись, беседую с другими водителями, но безрезультатно.
Поскольку Руслан первый раз в такой поездке, то не знает чем помочь, а помочь хочет.
- Ничего, сейчас уедем, время есть, - говорю, хотя фантазия уже рисует картинки полуночного возвращения домой. Отбрасываю эти зарисовки.
Ждем уже час, периодически поругиваясь на карантин и прочее. Подъезжает маршрутка:
- Шохимардон. Битта жой! (пер. Шахимардан. Одно место!), – кричит водитель. Хочется послать кого-нибудь в одно место.
Алеет вечерний горизонт и горы, до которых еще километров 40, дают ошеломляющий контраст с долиной.
Паспорт, прописка, удача по вкусу…
- Паспорта есть?
- Да.
- Прописка?
- Ферганская. Все нормально, - говорим и киваем головами.
-Садитесь.
- Сколько?
- Сейчас карантин… 20 с каждого.
-..!!.. ,- это же в пять раз больше обычного!
- Карантин…- повторяет водитель подъехавшей Tico.
Немного торгуемся. В итоге 20 за двоих.
Кульминационный момент номер один - таможня. Водитель уверяет, что проедем, не смотря на карантин.
Через пять минут плетемся пешком назад с рюкзаками. Все? Нет.
К этой таможне подходят две дороги, сливающиеся в одну у самого КПП: одна со стороны долины (по которой приехали мы) и другая - с Оша. Странное заключается в том, что после их слияния контролю подвергается только первая половина, являющаяся продолжением нашей.
Водитель вскоре нагоняет нас и предлагает нехитрый план. Пройдя с километр за поворот по Ошской дороге, снова прыгаем в машину, и, проносимся мимо того же КПП, стараясь не глядеть на удивленные лица пограничников. Как следствие такого действия, не получаем в паспорт регистрации о пересечении границы.
Дальше.
Словно огромные крейсеры проносятся за окном скалистые предгорья Коллекторского хребта. Дорога скачет с одного берега горной реки на другой. Еще час и мы у канатной дороги, находящейся в нерабочем состоянии (и похоже не первый год). Уже забыты небольшие переговоры еще на трех постах, и мы с Русланом начинаем свой пеший поход в прохладных сумерках ущелья, ведущего к Голубому озеру и далее.
Шорох во тьме.
Вечернее небо пропитано глубинной, темной синевой. В считанные минуты наползают свинцовые тучи. Молча, в темпе, идем под качающимися от восходящего ветра люльками канатной дороги. Выходим к озеру, зажатому с обеих сторон скалистыми отрогами. Знаю, что на правом из них проложена тропа по вздымающейся скале. Темно. В соседнем ущелье пляшет молния, и пушечные выстрелы грома атакуют стены обступивших скал. Вспышки на миг открывают магию этого ансамбля, в центре которого озеро, кажущееся бездонной дырой в земной тверди, которая вот-вот начнет затягивать все вокруг. Начинает моросить. Пока мы огибаем эту гигантскую воронку, лить сверху прекращает, но бурое покрывало остается над нами, скрывая звездную пыль. Достаем фонари. Выходим на песчаный берег немного отступившего озера, которое быстро оставляем позади.
Тропа ведет через молоденькие ивовые деревца, сгустившиеся на хлюпком берегу широко разлившейся реки. Настолько широко, что образовалось озерцо, мелкое, но затопившее все хоженые тропы в этом месте. Решаем огибать по периметру. Продираемся сквозь разросшийся барбарис и облепиху, ветки которых цепляются за рюкзак и одежду, заставляя местами двигаться гуськом. Слишком забираем вверх, и фонари уже не в состоянии раздвинуть обступивший мрак вокруг более чем на три метра. Теряем тропу, но продолжаем движение в условном направлении. Вскоре выходим к ручью, журчащему под плотным слоем мха и разбросанных камней, прыгая по которым переходим через него. Делаем первый привал. Достаю карту и пытаюсь сориентироваться. Доходит, что масштаб не покажет нам тропы, но в целом:
- Мы вот здесь,- говорю я Руслану и признаюсь, что потерял тропу.
- Пить будешь? – спокойно говорит он, снимая рюкзак и доставая бутылку минералки.
- Давай…
Молча, сидим пару минут, выключив фонари, чтоб глаза привыкли к темноте. Видны лишь силуэты горной массы на фоне слегка подсвечиваемого купола. Разлившееся озерцо где-то внизу.
- Там, дальше, за озером есть место ночевки, - говорю я,- надо бы дойти до него.
Руслан молча соглашается. Предпринимаю небольшую вылазку с целью отыскать потерянную тропу. Через минут двадцать возвращаюсь к другу, поднявшему фонарь в качестве маяка над головой.
- Глухо, - говорю и плюхаюсь рядом с ним на камень.
Неподалеку на склоне находим наклонную площадку. Выравниваем, насколько это возможно, и ставим палатку, не натягивая второй слой, что позволяет теплая ночь августа. Ужинаем на скорую руку и ложимся на спальники. Наконец-то можно немного отдохнуть. Перебираем сегодняшние события, потягивая холодную ручейную воду.
- Завтра встаем в 4 утра, - говорю Руслану, который заряжает пленку в свой «Зенит», и, от услышанного, вопросительно поднимает на меня взгляд.
- Что, зарядку делать будем? – подкалывает он.
- Час на еду и сборы, и в путь.
Развернув карту, продолжаю:
- Мы здесь,- тыкаю пальцем в точку нашего расположения.
- Эй, аккуратней – палатка прогнется! – Шутя, предостерегает друг.
- Кечирасиз (пер. Извините),- и продолжаю, ведя пальцем по предполагаемому маршруту, - дойдем до поворота в ущелье Гандауш и свернем в него на право. Здесь, переходим через перевал, что более трех тысяч метров, и спускаемся в другое ущелье Улитор. Потом до слияния рек и - на Дугобу.
- Круто. Так сколько там километров?
- Восемнадцать, как минимум,- в очередной раз подсчитываю я. – Мы обогнем массив «Замок», и выйдем к поселку Иордан.
Таким образом, освежаем в памяти цель нашей поездки и выключаем свет подвешенного фонаря в палатке, одиноко стоящей на высоте около двух километров над уровнем моря.
Сон не приходит. Выясняется что к Руслану тоже.
Вдруг, слышу приближающийся шорох осыпающихся со склона камней. И если бы это был обычный легкий камнепад, то и ладно, так как мы стояли в относительно безопасном месте, но так сыпаться могли только камни от чьих-то шагов…
- Ты слышишь?- шепотом спрашиваю настороженно приподнявшийся силуэт Руслана.
- Что за хрень? – тоже шепотом вопрошает он.
Молча прислушиваемся. Тишина. Еще один шаг, уже где-то поблизости. Ощущение непроглядной тьмы за пределами нашего эфемерного жилища усиливает нарастающее напряжение.
- Нет, я так не могу! – восклицает Руслан, и, зажигая фонарь, выскакивает из палатки, направляя луч света в разные стороны. Высовываюсь вслед за ним.
- Что там?- спрашиваю.
-Ничего,- слышу в ответ.
-Наверное, горные козы, - предполагаю я.
-Было бы не плохо,- влезая обратно в палатку, произносит Руслан.
Больше никаких звуков за пределами палатки не слышно, и навалившаяся усталость одерживает победу. Засыпаем.
День, как день.
А рано утром была дорога вброд через стремнину реки, по влажной траве, по навозным коврам, по высохшему руслу реки.… Три часа под изнуряющим солнцем, без воды (мы ее слили перед выходом, чтобы не нести «лишний вес»)…. Как только мы завидели чистую, талую, сочившуюся из-под камней воду, берущую начало от погибающего под летними лучами ледника, километров пять выше по ущелью, то с жадность напились вдоволь.… Путь лежал через затяжной, но безопасный летний перевал, на котором ютилась горстка эдельвейсов. От большого количества выпитой мерзлой воды у Руслана поднялась температура и началась ангина. Не смотря на это, с перевала мы сбегали на вершинку, сделав снимки нависших ледников вверх по ущелью, да и всего вокруг. Ферганская долина томно лежала под пеленой серо-рыжего смога. Не перекусив, ринулись вниз. Я гнал как одержимый, не осознавая, что другу серьезно нехорошо. Но он проявил мужество и шел дальше, отказываясь переложить часть поклажи мне в рюкзак. Остановились на обед, немного поспали, я успел сготовить гречневую крупу с тушенкой и чай. Руслану от этого стало не легче, но он уверял меня в обратном. Далее нас ждала переправа через горную речушку ущелья Улитор, в месте, где течение становится вероломным и веками шлифует опавшие валуны. И снова, полу бегом, а к вечеру, походный день на шестнадцатом километре маршрута завершили зеленый чай и неумело приготовленная мною каша, на еловом костре, у подхода к некогда известному альплагерю «Дугоба». В погоне за временем, которого у нас было мало, мы почти не обращали внимание на великолепие приоткрывшейся нам вселенной, и эти строки – попытка растолкать хмельную деву-память…
Пограничники…
- Ваши паспорта! – сонно глядя на наручные часы и, прищурившись (наверное, удивился пяти часам утра) перевел на нас взгляд пограничник.
Протягиваем паспорта.
- А где печати о въезде?- все еще пытаясь их отыскать на разных страницах, вопрошает военный.- Вы в курсе, что находитесь на территории другого государства?
И понеслась….
Двумя часами позже, когда палящее солнце свело к минимуму все тени вокруг, мы выкладывали все вещи, среди которых, командиром заставы, были отложены: карта района, фотоаппарат ФЭД-2, нож и компас (которым мы вообще не пользовались). Глядя на эти выбранные атрибуты «настоящего разведчика», я понял, к чему это ведет. Нет, не к допросам спецслужб или чего-то там еще, просто пленку могут засветить, а этого не очень хотелось. Еще две отснятые мы, конечно, надежно спрятали.
В итоге, после еще двух часов расспросов и письменных объяснительных подробностей, нас (кроме компаса и карты) отпустили. Здесь минимум повествования, так как это того не стоит.
Домой…
Уставшие, мы, кряхтя от боли в ногах (естественно, всячески подкалывая друг друга), садимся в легковой автомобиль до Ферганы.
Молча, глядим в окно на уносящееся приключение, ставшее частью нашей жизни. Руслан серьезен, как всегда, и ни слова о его «драконовой» ангине. Проносящиеся тени тополиной кроны пляшут на его обветренном лице. Водитель мчит в долину. Руслан засыпает.
А я продолжаю смотреть «за борт».
Сколько раз я так возвращался…. И всякий раз присутствует чувство грусти, и вопрос: «Когда я вновь это увижу?».